Casa do João

A Outra

2012-01-23T20:10:00.001+01:00

Sushi

2011-12-28T01:58:00.001+01:00

Sushi

Texto: Rafael Pesce

Fotografia: João Castelo Branco*

*Estrelando: Digão Duarte

produção: Fabiano Vianna / Raquel Deliberali / Nina Giusti Galiano

Publicado originalmente na LAMA http://revistalama.blogspot.com

A caçada começava a noite. A roleta das oportunidades girava constantemente para Marcelo, jovem de 22 anos que nutria dois prazeres na vida: a culinária e principalmente as mulheres. Não era incomum usar uma das paixões para encontrar a outra. Como um autêntico desbravador, vagava pela selva de restaurantes em busca de boa comida e uma desejável companhia. O Watanabi, um dos mais famosos restaurantes japoneses da cidade, era um dos locais favoritos do rapaz. Incontáveis vezes o estabelecimento serviu de covil para o conquistador, mas nunca uma presa havia causado tanto impacto como a nova garçonete, Akemi, uma linda oriental de traços fortes e olhar penetrante.
Tudo aconteceu em uma noite gelada, com uma fina garoa que insistia em cair. Akemi – brilhante beleza, em japonês – trabalhava a apenas uma semana no Watanabi. Marcelo estava sentado em uma mesa no fundo, em um lugar onde pudesse observar a todos, ao mesmo em que passava despercebido. Devido ao clima nada convidativo, poucas pessoas se arriscaram a sair de casa. Talvez seja por isso, que ao invés de observar vulneráveis clientes, tenha notado Akemi. Após degustar uma rodada de Temakis e Chisahis, chamou-a discretamente:
- Mais alguma coisa senhor? – Falou a sorridente garçonete, exalando simpatia.
- Não. Só gostaria de dizer que você é linda! – Respondeu o confiante galanteador.
Após pedir a conta, para a alegria de Marcelo, um número de telefone constava no verso.
Não demorou muito para um encontro ser marcado. Para não parecer tão precipitado, três dias se passaram até a ligação. Na noite seguinte os dois se encontraram em um local reservado, a saída lateral do restaurante. Ao ver Akemi usando um vestido extremamente provocante, toda cautela usada no telefonema se foi, deixando os instintos mais primitivos do homem tomarem conta. Agarrou-a ali mesmo. Os beijos, carinhos e apertões já duravam alguns minutos, quando foram interrompidos por uma pequena picada. E foi então que...
Marcelo acordou assustado. Ainda um pouco grogue, viu que estava amarrado em uma cadeira, preso em uma espécie de calabouço. As paredes eram pintadas com diversas inscrições japonesas, indecifráveis para um simples ocidental. Marcelo tentou se recuperar do susto e pensou em tudo que tinha acontecido. Apenas se lembrava dos beijos e depois um grande blecaute. Para sorte do rapaz as cordas que o prendiam não estavam muito apertadas. Não demorou muito para ele se livrar daquele imbróglio. A porta da suposta cela estava destrancada, do outro lado um corredor seguia por aproximadamente 150 metros. Atravessou correndo aquele trecho, sentindo as imperfeições do chão de pedra castigarem seus pés descalços. No fim se deparou com outra porta. O silêncio, que até aquele momento se fazia presente, foi quebrado por uma série de grunhidos que vinham do cômodo seguinte. Voltar para o calabouço ou encarar o desconhecido? Essa era a dúvida de Marcelo. Resolveu seguir em frente e abriu a porta...
Não era um simples aposento. O que o jovem vislumbrava a sua frente era um verdadeiro salão, colossal, com uma ornamentação oriental que fazia Marcelo se sentir em outro século. Clic! Marcelo olhou para trás e viu que a porta por qual entrara estava trancada. Agora só podia continuar em frente. Os barulhos persistiam, porém o salão aparentava estar deserto. Infeliz engano. Abruptamente, as sombras que escondiam a origem dos grunhidos desapareceram, e delas eles saíram: mortos-vivos, seres em decomposição, arrastando-se lentamente em direção a ele. Porém, não eram simples zumbis. Aquela dúzia de devoradores de carne estava trajada com roupas samurais, um pequeno exército de Samurais-Zumbis! Não queria acreditar naquilo, sempre gostou de filmes de terror, mas jamais imaginou vivenciar um. A partir dali um verdadeiro jogo de caça começou, mas dessa vez a presa era ele.
Zumbis são seres lentos, quando sozinhos não são assustadores, sendo facilmente abatidos. Mas no momento em que uma horda se junta, a situação é bem diferente. Marcelo olhou para os lados, procurando algo que pudesse ajudá-lo. Para sorte dele, parte da decoração era composta por antigas espadas samurais, a arma ideal para um combate homem x morto-vivo, afinal, lâminas não precisam ser recarregadas. Munido de sua espada, esperou pelo embate. O primeiro zumbi perdeu a cabeça, decepada com um golpe perfeito e limpo. Os próximos dois tiveram braços e pernas arrancadas, o que permitiu que Marcelo procurasse por alguma saída. Depois de observar por alguns segundos, viu uma outra porta, localizada em um ponto crítico, onde a maioria dos zumbis se encontrava. Seria impossível matar o grupo restante, a situação requeria o uso de estratégia. Marcelo deslocou-se para o lado oposto, promovendo um berreiro para chamar a atenção dos errantes. Enquanto a horda se aproximava vagarosamente, um flanco vazio se apresentava, a rota de fuga perfeita. Marcelo correu, correu como nunca tinha feito na vida, evitando qualquer tentativa de mordida. Ainda ofegante abriu o que pensava ser a saída para a liberdade.
O que se viu foi uma forte luz branca. Seriam os raios de sol? Não deu tempo para pensar nisso. Ao abrir a porta sentiu uma lâmina perfurar o coração. Caiu ajoelhado no chão, com o sangue esvaindo-se do peito. Antes dos olhos se fecharem viu Akemi, segurando uma espada na mão e às gargalhadas enunciando: sushi para zumbis não é feito de peixe!

Tentou pular o carnaval em Curitiba e acabou preso.

2011-03-05T16:07:00.000+01:00

Aqui vemos o Wella, um dos sócios do bar "Ao Distinto Cavalheiro" que foi detido por "perturbação da paz". Isso aconteceu no dia 3, durante o tradicional "Grito de Carnaval" do bar.

Animação sem animação

2010-12-14T16:51:00.000+01:00

Segundo a wikipedia (sic) Lev Yilmaz, ao ver Mystery of Picasso teve a idéia de uma série de animações sem animação. Sem grandes elucubrações, e seja lá quem a inventou, acho que essa técnica dá pano pra manga.

Mystery of Picasso

Of Mere Existence
"Roadtrip" Tales

O corte do alfaiate - teaser trailer

2010-12-08T11:25:00.000+01:00

O corte do Alfaiate - teaser trailer from Joao Castelo Branco on Vimeo.

O corte do alfaiate é um documentário etnográfico sobre a prática da alfaiataria. Ele parte do trabalho do artesão, de suas técnicas e de seus saberes para abordar os valores incorporados e expressos na confecção de ternos sob medida. Entre os paletós e calças que são riscados, cortados e montados, o filme trata deste ofício e de suas transformações, na tensão entre moda e tradição, inovações tecnológicas e manutenção da técnica artesanal. Um oficio permeado pelas dificuldades de transmissão de seus saberes e pela falta de mão de obra especializada, entre uma estrutura de trabalho que remete às antigas corporações de ofício e os profissionais autônomos dos dias de hoje.

O corte do Alfaiate

2010-12-04T21:55:00.000+01:00

Alô? Tem um monstro no meu HD.

2010-06-03T05:01:00.006+02:00

-Ghost Busters! Posso ajudar?
-Oi. Tenho um problema.
-Pois não...
-Tem um monstro aqui em casa.
-Olha, nossa especialidade são fantasmas. Mas já tratamos de monstros também.
-Acho que o monstro aqui de casa até é um fantasma.
-É comum que as pessoas confundam. Só indo ai pra dar uma olhada. Fazemos um orçamento sem compromisso.
-Tá. Fica na XV, perto da Reitoria. Vocês podem vir ainda hoje?
-Hum... deixa eu ver... é grande o bicho? Onde ele tá escondido?
-Er... não sei bem o tamanho... mas sei que ele tá lá.
-lá aonde?
-no meu HD.
-O que?! No HD do computador?!
-pois é.
-Olha aqui, meu Senhor, esses bichos se escondem debaixo da cama, dentro do baú de quinquilharias, em armários, na dispensa, no porão, no sótão. Até em em caixas de papelão, dessas de fotografias. Mas em HD não sei não.
-Ele tá lá sim. Eu sei que tá.
-Ele deve estar dentro do gabinete do computador. Lá tem mais espaço pra ele ficar. Eles gostam desses buracos escondidos, de onde podem espreitar sem serem vistos.
-Moço, eu tenho laptop, e o monstro está no HD EXTERNO. Ele grita toda vez que eu mexo numa pasta dentro dos meus documentos.
-Isso tá parecendo um vírus...
-Você acha que eu tô de brincadeira!? Tem uma droga de monstro, fantasma, s e i l á o que, que tá assombrando o meu HD!!!
-Então tá. O négócio é o seguinte: os americanos descobriram que essa história de fantasma e de monstro a gente trata com feixes de prótons. A gente traz as armas dos EUA. Você já deve ter visto na televisão. Eu vou até ai, dou um bom tiro no seu HD e pronto.
-E os dados que estão lá dentro?!
-Meu Senhor, o seu HD vai FRITAR. A gente mata o monstro, mas seu HD já era. Sei lá, tenta fazer um backup antes.
-Eu não tenho mais coragem de abrir aquilo. Mas eu preciso dos meus dados. Não tem outro jeito? A gente tenta tirar ele lá de dentro primeiro, então você vai lá e pimba!
-Aaaah não, você não sabe do que eles são capazes. Você tira ele de lá e sobra pra mim. Não mesmo. Se ele tá lá dentro eu frito o HD, ou nada feito.
-Mas é você, moço, o especialista. E pelo que vi na lista telefonica não tem outro por aqui.
-Não tem outro não. Sou só eu mesmo. Mas não faço. Não corro riscos no meu trabalho.
-Mas ... e os meus dados?
-Olha aqui, se o senhor está com problemas no seu HD eu sugiro que procure um técnico de informática. Tudo que eu posso fazer é fritar o bicho.
-tá.
-Qual é mesmo o endereço?
-Não há outro jeito mesmo? Como as pessoas faziam quando não existiam os protóns?
-Também não existia HD nessa época.
-...
-... Antigamente as pessoas conviviam com os bichos. Diz que tinha gente que até domava eles. Tinham outros que iam parar no hospício também.
-Tá.
-O endereço, qual é?
-Não, não. Vou domar o bicho.
-O que? O Senhor ficou louco?
-Não. Vou domar o bicho. Brigado, moço, pela dica.
-Bom, o senhor é quem sabe. Qualquer coisa liga que eu vou ai e frito o coisa ruim. É vapt vupt.
-Te agradeço. Tchau. Obrigado.
-Obrigado o Senhor.

O estado da merda:

2010-05-07T01:08:00.000+02:00

Este post é parecido com anterior... mas é só para atualizar a história. Pra quem não leu ai vai:

Segue ai embaixo a matéria da Veja do último domingo intitulada: "A farra da antropologia oportunista". Na qual os caras inventam dados fantasiosos, completamente absurdos para deslegitimar o direito indigena e quilombola à terra, garantido pela constituição. Entre os delírios conservadores estão: "Áreas de preservação ecológica, reservas indígenas e supostos antigos quilombos abarcam, hoje, 77,6% da extensão do Brasil. Se a conta incluir também os assentamentos de reforma agrária, as cidades, os portos, as estradas e outras obras de infraestrutura, o total alcança 90,6% do território nacional". Qualquer idiota que ja tenha viajado mais de 100 km em qualquer região do brasil pode constatar que se trata de uma fantasia colossal. Além do fato dos filhos da puta terem inventado um monte de absurdos e colocado entre aspas na boca do Antropólogo Eduardo Viveiros de Castro, um cara que fala justo o contrário.

A famigerada:
http://alertabrasiltextos.blogspot.com/2010/05/farra-da-antropologia-oportunista.html

Uma matéria sobre a o posicionamento da Veja e segunda resposta do Eduardo Viveiros de Castro, citado como fonte da matéria (a primeira está no post anterior):
http://www.brasilautogestionario.org/2010/05/05/viveiros-de-castro-desmente-a-revista-veja/

Além das respostas de Viveiros de Castro, também se posionaram o ex-presidente da FUNAI Mércio Pereira Gomes:
http://merciogomes.blogspot.com/2010/05/resposta-materia-da-veja-farra-da.html

E a da Associação Brasileira de Antropologia, com um texto muito bom do grande João Pacheco pode ser lida logo abaixo no post anterior ou neste PDF encontrado no site da ABA:http://www.abant.org.br/conteudo/005COMISSOESGTS/Documentos%20da%20CAI/NotaCAI-ABA.pdf

Eles passaram do ponto

2010-05-06T00:22:00.001+02:00

Com uma série afirmações absurdas, mentiras sem qualquer fundamento e uma série de apropriações escusas de falas de antropólogos, a revista Veja passa do ponto na afronta contra os direitos das populações indígenas e quilombolas. Segue o link para a matéria:

http://alertabrasiltextos.blogspot.com/2010/05/farra-da-antropologia-oportunista.html

A resposta de Eduardo Viveiros de Castro, citado na matéria:

Ao Editores da revista Veja:

Na matéria “A farra da antropologia oportunista” (Veja ano 43 nº 18, de 05/05/2010), seus autores colocam em minha boca a seguinte afirmação: “Não basta dizer que é índio para se transformar em um deles. Só é índio quem nasce, cresce e vive num ambiente cultural original” .

Gostaria de saber quando e a quem eu disse isso, uma vez que (1) nunca tive qualquer espécie de contato com os responsáveis pela matéria; (2) não pronunciei em qualquer ocasião, ou publiquei em qualquer veículo, reflexão tão grotesca, no conteúdo como na forma. Na verdade, a frase a mim mentirosamente atribuída contradiz o espírito de todas declarações que já tive ocasião de fazer sobre o tema. Assim sendo, cabe perguntar o que mais existiria de “montado” ou de simplesmente inventado na matéria. A qual, se me permitem a opinião, achei repugnante.

Grato pela atenção,
Eduardo Viveiros de Castro
Antropólogo – UFRJ

E a resposta da Associação Brasileira de Antropologia:

NOTA DA COMISSÃO DE ASSUNTOS INDÍGENAS:   A reportagem divulgada pelo último número da revista Veja, provocativamente intitulada "Farra da Antropologia oportunista", acarretou uma ampla e profunda indignação entre os antropólogos, especialmente aqueles que pesquisam e trabalham com temas relacionados aos povos indígenas. Dados quantitativos inteiramente equivocados e fantasiosos (como o de que menos de 10% das terras estariam livres para usos econômicos, pois 90% estariam em mãos de indígenas, quilombolas e unidades ambientais!!!) conjugam-se à sistemática deformação da atuação dos antropólogos em processos administrativos e jurídicos relativos a definição de terras indígenas.  Afirmações como a de que laudos e perícias seriam encomendados pela FUNAI a antropólogos das ONG's e pagos em função do número de indígenas e terras "identificadas" (!) são obviamente falsas e irresponsáveis. As perícias são contratações realizadas pelos juízes visando subsidiar técnica e cientificamente os casos em exame, como quaisquer outras perícias usuais em procedimentos legais. Para isto o juiz seleciona currículos e se apóia na experiência da PGR e em consultas a ABA para a indicação de profissionais habilitados. Quando a FUNAI seleciona antropólogos para trabalhos antropológicos o faz seguindo os procedimentos e cautelas da administração pública. Os profissionais que realizam tais tarefas foram todos formados e treinados nas universidades e programas de pós-graduação existentes no país, como parte integrante do sistema brasileiro de ciência e tecnologia. A imagem que a reportagem tenta criar da política indigenista como uma verdadeira terra de ninguém, ao sabor do arbítrio e das negociatas, é um absurdo completo e tem apenas por finalidade deslegitimar o direito de coletividades anteriormente subalternizadas e marginalizadas.  Não há qualquer esforço em ser analítico, em ouvir os argumentos dos que ali foram violentamente criticados e ridicularizados. A maneira insultuosa com que são referidas diversas lideranças indígenas e quilombolas, bem como truncadas as suas declarações, também surpreende e causa revolta. Sub-títulos como "os novos canibais", "macumbeiros de cocar", "teatrinho na praia", "made in Paraguai", "os carambolas", explicitam o desprezo e o preconceito com que foram tratadas tais pessoas. Enquanto nas criticas aos antropólogos raramente são mencionados nomes (possivelmente para não gerar demandas por direito de resposta), para os indígenas o tratamento ultrajante é na maioria das vezes individualizado e a pessoa agredida abertamente identificada. Algumas vezes até isto vem acompanhado de foto. A linguagem utilizada é unicamente acusatória, servindo-se extensamente da chacota, da difamação e do desrespeito. As diversas situações abordadas foram tratadas com extrema superficialidade, as descrições de fatos assim como a colocação de adjetivos ocorreram sempre de modo totalmente genérico e descontextualizado, sem qualquer indicação de fontes. Um dos antropólogos citado como supostamente endossando o ponto de vista dos autores da reportagem afirmou taxativamente que não concorda e jamais disse o que a revista lhe atribuiu, considerando a matéria "repugnante". O outro, que foi presidente da FUNAI por 4 anos, critica duramente a matéria e destaca igualmente que a citação dele feita corresponde a "uma frase impronunciada" e de "sentido desvirtuante" de sua própria visão.  A agressão sofrida pelos antropólogos não é de maneira alguma nova nem os personagens envolvidos são desconhecidos, isto apenas considerando os últimos anos. O antropólogo Stephen Baines em 2006 concedeu uma longa entrevista a Veja sobre os índios Waimiri-Atroari, população sobre a qual escrevera anos antes sua tese de doutoramento. A matéria não saiu, mas poucos meses depois, uma reportagem intitulada "Os Falsos Índios", publicada em 29 de março de 2006, defendendo claramente os interesses das grandes mineradoras e empresas hidroelétricas em terras indígenas, inverteu de maneira grosseira as declarações do antropólogo (pg. 87). Apesar dos insistentes pedidos do antropólogo para retificação, sua carta de esclarecimento jamais foi publicada pela revista. O autor da entrevista não publicada e da reportagem era o sr. Leonardo Coutinho, um dos autores da matéria divulgada na última semana pelo mesmo meio de comunicação.  Em 14-03-2007, na edição 1999, entre as pgs. 56 e 58, uma nova invectiva contra os indígenas foi realizada pela Veja, agora visando o povo Guarani e tendo como título "Made in Paraguai - A Funai tenta demarcar área de Santa Catarina para índios paraguaios, enquanto os do Brasil morrem de fome". O autor era José Edward, parceiro de Leonardo Coutinho, na matéria citada no parágrafo anterior. Curiosamente um sub-título foi repetido na matéria da semana passada - "Made In Paraguay". O então presidente da ABA, Luis Roberto Cardoso de Oliveira, solicitou o direito de resposta e encaminhou um texto à revista, que nem sequer lhe respondeu.  Poucos meses depois a revista Veja, em sua edição 2021, voltou à carga com grande sensacionalismo. A matéria de 15-08-2007 era intitulada "Crimes na Floresta – Muitas tribos brasileiras ainda matam crianças e a Funai nada faz para impedir o infanticídio" ( pgs. 104-106). O sub-título diz explicitamente que o infanticídio não teria sido abandonado pelos indígenas em razão do "apoio de antropólogos e a tolerância da Funai." A matéria novamente foi assinada pelo mesmo Leonardo Coutinho. Novamente o protesto da ABA foi ignorado pela revista e pode circular apenas através do site da entidade.  Em suma, jornalismo opinativo não pode significar um exercício impune da mentira nem práticas sistemáticas de detratação sem admissão de direito de resposta. O mérito de uma opinião decorre de informação qualificada, de isenção e equilíbrio. Ao menos no que concerne aos indígenas as matérias elaboradas pela Veja, apenas requentam informações velhas, descontextualizadas e superficiais, assumindo as características de uma campanha, orquestrada sempre pelos mesmos figurantes, que procuram pela reiteração inculcar posturas preconceituosas na opinião pública.  Numa análise minuciosa desta revista, realizada em seu site, o jornalista Luis Nassif fala de uma perigosa proximidade entre lobistas e repórteres nas revistas classificadas como do estilo "neocon". A presença de "reporteres de dossier" é uma outra característica deste tipo de revista. A luz dos comentários deste conceituado jornalista a lista de situações onde a condição de indígenas é sistematicamente questionada não deixa de ser bastante significativa. Ai aparecem os Anacés, que vivem no município de São Gonçalo do Amarante (onde está o porto de Pecem, no Ceará); os Guarani-M'bià, confrontados por uma proposta do mega-investidor Eike Batista de construção de um grande porto em Peruíbe, São Paulo; e os mesmos Guaranis de Morro dos Cavalos (SC), que lutam contra interesses poderosos, que os qualificam como "paraguaios" (tal como os seus parentes Kayowá e Nandevá do Mato Grosso do Sul, em confronto com o agro-negócio pelo reconhecimento de suas terras).  Como o objetivo último é enfraquecer os direitos indígenas (em disputas concretas com interesses privados), os alvos centrais destes ataques tornam-se os antropólogos, os líderes indígenas e os seus aliados (a matéria cita o Conselho Indigenista Missionário/CIMI por várias vezes e sempre de forma igualmente desrespeitosa e inadequada). É neste sentido que a CAI vem expressar sua posição quanto a necessidade de uma responsabilização legal dos praticantes de tal jornalismo, processando-os por danos morais e difamação. Neste momento a Presidência da ABA está em contato com seus assessores no campo jurídico visando definir a estratégia processual de intervenção a seguir.  Dada a assimetria de recursos existentes, contamos com a mobilização dos antropólogos e de todos que se preocupam com a defesa dos direitos indígenas para, através de sites, listas na Internet, discussões e publicações variadas, vir a contribuir para o esclarecimento da opinião pública, anulando a ação nefasta das matérias mentirosas acima mencionadas. Que não devem ser vistas como episódios isolados, mas como manifestações de um poder abusivo que pretende inviabilizar o cumprimento de direitos constitucionais, abafando as vozes das coletividades subalternizadas e cerceando o livre debate e a reflexão dos cidadãos. No que toca aos indígenas em especial a Veja tem exercitado com inteira impunidade o direito de desinformar a opinião pública, realimentar velhos estigmas e preconceitos, e inculcar argumentos de encomenda que não resistem a qualquer exame ou discussão.   João Pacheco de Oliveira Coordenador da Comissão de Assuntos Indígenas/CAI

Thus

2010-04-24T02:04:00.003+02:00

Dear

I was I am

Afraid that you us we

Wouldn't I mean

Just if

You

that us we Dear

I am was afraid you

if just mean us

Wouldn't care

Dear you I mean

we dare just me

Afraid that wouldn't I care

if that

mean I just me I
wouldn't dare to

care that be afraid that

I am

just if wouldn't us Dear

I mean was
you were afraid I dare

care it

am that care Dear us

you just wouldn't

be there to dare it

Thus we

Eu também queria morrer um pouquinho hoje.

2010-04-22T06:00:00.000+02:00

Como a Ismália e por causa dela.

Porque ela vive sobre a torre

Porque ela sonha com o céu

Por sua imagem no mar

Porque

As asas que ela me deu,

Não são feitas pra voar...

E no desvario meu,

Olho a torre a chorar...

Adolescência

2010-04-19T16:02:00.004+02:00

Lá

no interior.

L'y me

ir a

beira~o

M'a rrr

ilha

irrrrrr

a si

acaba

Brincadeira de Cummings

2010-04-13T23:03:00.000+02:00

A(n)tes
que ter min e tudo
mesmo que(ca)ro

Vou comprar flores pra Afterwards,
Vou comprar linha e agulha

prA'Mor
te

Pequenos Retratos

2010-04-09T18:10:00.003+02:00

Pequenos Retratos from Joao Castelo Branco on Vimeo.
Super 8 film turned for a "tourné monté" (as known as "straight 8") kind of festival called "Curta 8". It got in the official selection. As all "straight 8" festivals, it was turned in a single cartridge of super 8 without editing or post-productionthe, the festival staff have developed the film. I just watched it in the first public exhibition. This version has some little editing adjustments to synchronize audio and image.

Super 8 feito para a categoria tomada única do festival "Curta 8". Como todos os filmes tomada única a brincadeira é rodar sem nenhuma edição. O próprio festival mandou o filme revelar e eu mesmo só pude assistí-lo na primeira exibição pública. Essa versão tem algumas pequenas adaptações em função do sync do audio.

Contém Glúten

2010-02-21T15:16:00.001+01:00

Da Mariana pra Mariana

2010-02-20T03:48:00.000+01:00

Breathtaking,
But not quite.
Breathtaking,
But not yet.

Água gelada,
But not quite.
Still,
But not quite.

Is she drowning?
But not yet.

Isn't she quiet yet?
Not quite.

Piracicaba e fotografia

2010-02-14T06:15:00.003+01:00

Um mês antes de ir embora de Piracicaba eu comprei vários rolos de Tri-x, que é o clássico dos filmes PB, e até a data da partida andei com com minha câmera a tira colo fotografando. Nessa época eu já tinha ganhado um laboratório PB do meu pai, mas ainda não sabia usá-lo direito. Essa última leva de filmes eu ainda mandei revelar fora, quando cheguei em Curirtiba. Eu tinha 17 anos.

Eu e meu irmão chegamos para o início das aulas no colégio Medianeira. Ano de vestibular. Mas a cabeça ainda estava longe. Para o primeiro feriado que haveria pela frente, acho que foi uma Semana Santa, eu planejei ir para Piracicaba. Ainda estava deslumbrado com as fotos que tinha feitos dos amigos e queria mais. Como precisava aprender de uma vez a usar meu laboratório, comprei uma lata de Tri-x e um rebobinador para fazer os rolinhos eu mesmo em casa. Deu quase 20 rolos (de 36 fotos cada). Peguei minha câmera os filmes e voltei para Piracicaba.

Eu costumo lembrar de tudo que fotografo. Não só da cena, mas do que aconteceu antes e depois. No entanto, não sei bem porquê, mas quase não fotografei por lá dessa vez. E também não me lembro bem o que aconteceu nessa viagem, nem o que fiz por lá. Deixar Piracicaba foi dos fatos mais fortes da adolescência, e as coisas que aconteceram nesse feriado se confundem com as lembranças dos anos que estive por lá. Me lembro de pensar o quanto tinha vivido ali, e quantas coisa mudaram em minha relação com a cidade nesses anos. Quantos círculos diferentes de amizades, quantos trajetos diferentes de bicicleta, dos dois apartamentos, bares diferentes, escola, capoeira, grupo de teatro, dois corais, drogas e rock 'n roll. Os amigos do início eram os da escola (carreguei eles até o ir embora), mas no final já andava mais com os amigos do teatro.

Fiz só um rolo e meio de Tri-x nesse feriado.

Cheguei em Ctba, acabei de fotografar o rolo e fui para o laboratório. Meu pai tinha me explicado como fazer havia tempos e eu ja tinha revelado uns filmes e feito umas cópias com ele. Ainda com medo eu peguei com um amigo a trilogia do Ansel Adams (A Cópia, O Negativo e a Câmera), que ainda nem existia traduzida para o português, mas me haviam dito que era o que tinha de melhor, e estudei. Os filmes de Piracicaba foram as primeiras cobaias.

A primeira experiência foi um fracasso. A revelação do filme até que foi razoável. Fiz exatamente como explicava no livro. Os problemas foram apenas alguns fotogramas manchados pelo encaixe errado na espiral do tanque. As cópias foram desastrosas. Nas primeiras tentativas tudo saiu velado, fotos pretas. Descobri que lâmpada do ampliador era mais forte do que deveria. Na seqüência percebi que o ampliador tinha um problema na lente do condensador. Entre idas e vindas à loja de fotografia do Seu Zé e da Dna. Irene, e com muita paciência, vontade e dedicação resolvi os primeiros problemas. Mas as fotos continuavam veladas. Não mais pretas, mas ... acinzentadas, ruins. Levei uma semana batendo a cabeça até descobrir que o pior problema estava na lâmpada vermelha de segurança que ficava muito perto dos papeis, então eles velavam um pouquinho toda vez que eu abria os envelopes. Ainda assim, mesmo depois de corrigir todos os problemas técnicos, as cópias ainda eram bastante insatisfatórias. Foi o começo. Prometi para mim mesmo que um dia ainda faria cópias como as do Ansel Adams (pobre de mim e dele).

Há mais ou menos um mês tirei das caixas antigas essas fotos de Pira. Algumas com o Junior e com o Rodrigo, numa volta com o Puma conversível que ele tinha pegado escondido do namorado da mãe dele. Rodamos pela Vila Rezende, passamos na casa da Estela, namorada do Rodrigo, e na casa da Amanda amiga do teatro e da galera da Vila. Boa parte dos amigos moravam alí. Na primeira foto, a que bati a cabeça por semanas, estão Rodrigo e Junior no carro e Amanda logo ao lado. Guardei pelo menos umas dez cópias dessa foto, mas só achei três agora (depois de 12 anos). Cada uma com um tom de cinza velado diferente.

Kaper Hauser

2010-02-10T04:13:00.000+01:00

l see a caravan. . .

. . .coming through the desert. . .

. . .across the sands.

And this caravan. . .

. . .is led by an old Berber tribes man.

And this old man is blind.

Now the caravan stops. . .

. . .because some believe

they are lost. . .

. . .and because they see

mountains ahead of them.

They look at their compass,

but it's no use.

Then their blind leader

picks up a handful of sand. . .

. . .and tastes it,

as though it were food.

My sons, the blind man says,

you are wrong.

Those are not mountains you see. . .

. . .it is only your imagination.

We must continue northward.

And they follow

the old man's advice. . .

. . .and finally reach

the City in the North.

And that's where the story begins.

But how the story goes after

they reach the city, l don't know.

Kaspar hauser

Amanda

2010-02-08T08:54:00.003+01:00

Num grande inverno,
Um cobertor enorme,
Abraça seu sono.

Para elas

The tale of Left-brained Larry & Right-brained Rachel

2010-01-15T00:13:00.002+01:00

Left-brained Larry & Right-brained Rachel from Niels Wee on Vimeo.

na sala de espera

2010-01-13T03:57:00.002+01:00

   Chego de férias em Curitiba e a vida começa a voltar ao ritmo do cotidiano. Reuniões mil, contas pra pagar, projetos que andam, outros que não saem do lugar. Vocês sabem que funciono assim, faço projetos mil, a maioria morre antes de começar, alguns dão certo.
   Eis que tenho um projeto com uma amiga, acho que vai dar certo (sempre acho). Logo no início do ano ela me mandou um email dizendo que tinha boas notícias e que gostaria de marcar um café para rediscutirmos o famigerado. Eu disse para ela marcar uma data, pois eu estaria em casa durante toda a semana; ela respondeu com algumas possibilidades ... ai já se fora uma semana (eu demorei um pouco para respondê-la).
   Estávamos nesse pé.

***

   Minha analista ligou ontem (segunda-feira, 11/01) para marcarmos a primeira sessão do ano, como haviamos combinado. Marcamos as 5 de hoje.
   Vinha do Pilarzinho, então deixei o carro na igreja, em frente aos coxas. Desci a Ubaldino com uma moça um pouco a frente, que parecia ser a tal amiga. De fato era ela. Eu sabia que era, mas tinha uma duvidazinha, com a qual meu lado curitibano se uniu para pensar: "nem sei se é ela mesmo, além disso estou em cima da hora para a analise, e eu preciso falar com ela, se eu parar para conversar vou chegar atrasado. Ela vai continuar e vou entrar na clínica. Quando chegar em casa eu ligo pra ela".
   Passos antes da entrada eu já quase a alcançava, e para o meu espanto ela também entrou! Nos encontramos na porta, nos cumprimentamos, sorrimos a boa coincidência, juntos apertamos o interfone amarelo, juntos subimos as escadas e sentamos na sala de espera. Marcava 16:57 no meu celular. Como era uma nova secretária eu logo disse:
-Tenho hora com a Ana.
   Minha amiga arregalou os olhos, com uma mistura de espanto e constrangimento e falou baixinho:
- Er... eu tambem... devo ter confundido o horário.
-Quem sabe não fui eu... - respondi (sou bem capaz disso, já fiz várias vezes).
   Pra piorar tudo a secretária emendou:
-Ela ainda está atendendo - com uma expressão de que ainda ia longe aquela sessão.
   Nos olhamos com mais calma e o incomodo inicial se transformou numa espécie cumplicidade, numa empatia. Vi nos olhos dela aquele mesmo pedaço de parede, com aquela luminária engraçada que faz um reflexo no painel de acrílico do teto. Estava ali aquilo que vejo toda semana quando deito no divã. Imaginei nela aquela mesma voz que vem de algum lugar entre a sala, a minha cabeça e o além.
   Rimos da situação e fizemos nossa reunião ali mesmo.
   Dali um bom tempo sobe nossa analista, nos cumprimenta e a chama. "Fui eu quem errei"- pensei. Minutos depois sai minha amiga da sala, levanta os ombros, e me diz pra entrar:
-Fui mesmo eu a errar. Marcamos para o final da semana um café? Sexta as 2 está bom? - perguntou.

Acenei que sim e ela se foi.

Originalmente postado na sala de espera

Eu e Martín, Pedro e OLÍVIA

2010-01-11T21:47:00.004+01:00

Mayana

2010-01-09T22:38:00.004+01:00

Que vento é esse,

Qui ne sort ni rentre?

Son regard esquisse.

Para elas

Nadja

2010-01-09T22:03:00.002+01:00

Vem uma onda
Lichtgeschwindigkeit
Numa risada

Para elas

Mayra (e pra Ismália)

2010-01-09T22:00:00.004+01:00

Il s'est passé trop
Elle rêvait des étoiles
Tout s'est fini sur l'eau

Para elas

Chat

2009-11-27T18:12:00.001+01:00

A: Vc taí?

B: Eita, qto tempo!
   Como vc tá?
   que saudades!

A: Tenho uma dúvida técnica.

     Pois é faz tempo.
     Tudo bem por aqui.
     Fiquei sabendo das notícias.
     Parabéns.

B: Pois é, obrigado
    Tô bem feliz

A: Eu tô numa correria louca
     Queria saber como se fala tal coisa em inglês

B: Tente assim

A: É que é aqule termo em francês.
    Era ele que eu precisava traduzir para o inglês

B: Escreva em francês mesmo, e coloque em itálico.

A: Mais simples do que eu imaginava, ótimo!
     Valeu.

B: ...

A:Tenho que correr
    Santa pressa!
    Beijos

B:Tchau

A Fotografia e seu demônios: que fotografia vamos ensinar?

2009-11-05T17:54:00.010+01:00

Acabei de ler o prefácio que Charles Traub escreveu para a coletânea de pequenos artigos chamada "The Education of a Photographer". Me identifiquei muito com ele. Além da obra ser um dos raros materiais que tratam sobre os processos de ensino e aprendizagem da fotografia, ela aponta para diferentes perspectivas de compreensão desse sistema de representação ao longo do séc. XX e início do séc. XXI. Os artigos selecionados superaram bastante minhas expectativas. Entre os autores estão Rodchenko, Moholy-Nagy, Bernice Abbot, Minor White, Irving Penn, Lee Friedlander, Robert Adams, Stephan Shore, Larry Sultan, Jeff Wall, Vik Muniz, Diane Arbus, Alexey Brodovitch, Garry Winogrand, Vilém Flusser, John Sarkowiski, Gragory Crewdson entre outros. Para além dos textos destes "clássicos", ressaltaria o prefácio de Charles Traub, que tomo aqui para mais um de meus desabafos.

Traub é um autor por quem eu tendo a alimentar certa antipatia. Implicância que cultivei depois de um texto chamado "The Dos and Don'ts of Graduate Studies", que é uma brincadeira de mal gosto com dicas contra os clichês dos alunos de fotografia de escolas de Artes e Design (Applied Arts). Contudo, o prefácio em questão tem outro tom, ao qual, apesar de sua perspectiva conservadora, me identifico, pois o vejo como uma reflexão sobre dilemas colocados ao ensino e a compressão sobre o uso da fotografia no universo da artes visuais.

O início de seu texto é uma tentativa de justificar o ensino da fotografia via a filiação à idéia de Moholy-Nagy de que o "analfabeto do futuro será aquele que ignora o uso da câmera assim como o da caneta". Mas o que mais me interessa em seu texto é o que ele desenvolve em seguida, quando trata do especial interesse alimentado socialmente pela fotografia nos anos 1960 e 70, quando, ao que parece, "todos queriam ser fotógrafos, e fazer suas coisas com uma câmera". A produção exagerada de imagens dessa geração dos chamados baby-boomers também teria gerado, em resposta, o desenvolvimento de um discurso crítico a essa produção massiva de imagens e um novo connoiseurship sobre a fotografia, que permitiu que "artistas testassem e rompessem a linha, outrora bem definida, que separava as fine-arts da mass-media photography". Esse movimento foi seguido pelo aparecimento de revistas especializadas como a Aperture e a Lustrum; pelas grandes exposições fotográficas do Museum of Modern Art (MOMA); pela entrada da fotografia no mainstream das galerias, dos museus e colecionadores de arte; e pelo aparecimento de cursos de história da fotografia nas principais escolas de artes. O que fez com que, como diz o autor, " o ensino da fotografia ascende do porão para o piso principal". Como se não bastasse as aulas de fotografia nos cursos artes, durante a década de 1970 nunca conseguiriam suprir a demanda dos alunos. Assim o ensino regular de fotografia se institucionalizou como disciplina acadêmica. Os "mestres" da fotografia modernistas passaram a ter status de verdadeiros heróis da cultura do séc. XX. Foi invetada, principalmente pelas revistas de moda, a imagem do fotografo como uma figura glamourosa; e, pela primeira vez na história, um grupo consideravelmente grande de pessoas conseguiu viver da venda de fotografias como objeto de exposição.

Na década de 1980 todos passaram a ler Benjamim, Barthes, Sontag e outros teóricos da fotografia, ao ponto de vários departamentos de fotografia reorientassem sua enfase para a teoria sobre a imagem fotográfica. Isso também teria estimulado o crescimento dos programas de pós-graduação em fotografia. O discurso pós-moderno passou a se destacar no interior dessa produção intelectual. Para o autor, o fortalecimento deste universo discursivo teria enfraquecido a importância do fazer manual (craft) e da noção de "talento" (vaga, mas que pontua a relação de idolatria com os “mestres” modernistas). As "palavras" e as "sólidas teorias" estariam matando a imagem fotográfica.

Ou seja, de um lado a fotografia passa a ser amplamente aceita no universo das artes visuais (inclusive no mercado), o campo da fotografia se institucionaliza na academia (inclusive com programas de pós-graduação), mas de outro lado, o próprio campo pareceria tratar de desvalorizar o fazer do fotógrafo. Esse problema justificaria a escolha dos textos publicados na coletânea, que nos ajudariam a refletir sobre como os fotógrafos poderiam pensar o mundo.

Em artigo recente eu resgatei essa produção "pós-moderna" para tentar entender os caminhos pelos quais se deram essa crítica à fotografia modernista, sobretudo em sua vertente humanista, e como essa critica dá um salto conceitual na compreensão sobre o uso da fotografia ao questionar a noção de representação da realidade como algo "automático".

Tanto a produção estética quanto teórica do séc. XX, a qual eu também chamaria de modernista, se esforçou na buscas da compreensão "ontológica" da fotografia, como diria Moholy-Nagy, de suas possibilidades como "novo instrumento de visão". Esse esforço implicou na tentativa obsessiva de compreensão do processos, do uso da fotografia em si mesma, e de uma super valorização de suas características intrínsecas. Colocaria nesse movimento não apenas Moholy-Nagy, Rodchenko, Benjamin, mas também André Bazin, Barthes, Flusser, Dubois e outros.

Em oposição ao discurso modernista há os teóricos da revista October como Rosalind Krauss, Hal Foster, Craig Owens, Douglas Crimp e artistas como Duane Michaels, Andy Warhol, Cindy Sherman, Jeff Wall, Sherrie Levine, Thomas Ruff e muitos outros. Esses "pós-modernos" compreenderam que, bem como os demais sistemas de representação, a fotografia produz ficções e não meras reproduções de detalhes de realidade. Além disso devemos a eles a percepção mais ampla da fotografia como bem cultural privilégiado em circulação na sociedade moderna/capitalista nessa virada de século XX para o XXI.

Ao contrário do que Charles Traub defende em seu artigo, me parece que a crítica pós-moderna permite uma apropriação menos ingênua da fotografia e a percepção das questões políticas relacionadas ao seu uso. Contudo, Traub mostra que, de alguma forma, essa crítica "mata" a fotografia. A busca por suas características inerentes, levava aos modernistas à explorarem-nas tanto teoricamente quanto praticamente. A habilidade do fotógrafo e seu trabalho árduo de produção, manipulação em laboratório e edição das imagens foram substituídos por um discurso conceitual sobre as implicações políticas de seu uso. Nesse sentido tendo a concordar com Traub, quando mostra que a valorização do campo teórico da fotografia tem um efeito nefasto para o próprio campo. Institucionalmente, de fato, talvez a conclusão de tudo isso é que não faça mais sentido o investimento em escolas de fotografia e muito menos programas pós-graduação, mas sim em linhas de pesquisa em comunicação, design e artes visuais que pensem seu uso. De outro lado, é inegável que a dedicação modernista à fotografia tenha nos dado frutos bastante interessantes. Tanto na pesquisa estética quanto na teórica. Na Europa poderíamos enumerar o trabalho das vanguardas construtivistas, as propostas da Bauhaus, a Nova Objetividade e a Fotografia Subjetiva alemã, a ruptura Dadaísta e Surrealistas com noção de racionalidade e muitos outros movimentos; nos Estados Unidos o sec XX se abre com as propostas da Straight Photography, seguida pelo grupo f64, o desenvolvimento do Documentarismo Humanista que marcou de forma profunda o entendimento sobre o sentido de se fotografar, a Photo League, a herança européia levada para o país com Brodovitch, Berenice Abot e tantos outros. No campo teórico temos desde a produção da Escola de Frankfurt, passando pelo Cahier du Cinéma de Bazin, todos os trabalhos de Barthes, Dubois, o crítico John Berger, a ensaista Susan Sontag, o filosofo Vilém Flusser ou a obra do curador John Szarkowski, que foi o marco do último grande suspiro da perspectiva humanista; a lista poderia ser ainda muito mais longa.

No resto do mundo as contribuições modernistas não são menos importantes, basta pensarmos na produção de Tina Modotti, seguida por Alvarez Bravo, que fizeram escola no México; o Indigenismo Andino com figuras como Martín Chambi; o Concretismo brasileiro de Geraldo de Barros e José Oiticica Filho e muitos outros que, em qualquer canto do mundo, tenham, durante o séc XX, se dedicado a pensar a fotografia e suas possibilidades.

Além de todos esses movimentos artísticos e teóricos a fotografia ainda se desenvolveu nas mão de hobbista no interior dos Fotoclubes, que foram instituições importantes na sociabilidade do séc XX. Esses hobbistas apaixonados passavam suas vidas produzindo e discutindo fotografias, construindo suas certezas formalistas sobre a boa fotografia e envolvidos cegamente em sua technophilia.

Desse corpus de pesquisas estéticas produzidas durante o séc XX, tomo como caso exemplar o trabalho de Ansel Adams, que, junto de companheiros como Weston e Imogen Cuningham, levou tão a sério o processo fotográfico, investigou tão a fundo seus limites, que o expandiu. Ansel Adams também foi um dedicado professor produzindo as grandes obras de referência para o ensino da técnica. Seus textos sobre o conceito de visualização deveriam ser objeto de analises mais cuidadosa. Assim, poderíamos ver em sua obra algo mais do que um extremista da cultura figurativa. A visualização é um processo contínuo pelo qual alguém, ao se dedicar ao estudo do processo fotográfico, possa utilizá-lo cada vez melhor segundo suas próprias intenções estéticas. Sua obra é magistral em quantidade e em dedicação. Suas contribuições para o entendimento do processo fotográfico são sem precedentes na história da técnica.

E agora, o que fazer com todo esse conhecimento alimentado, todas as instituições criadas, toda a energia dedicada, todo o conhecimento gerado? Jogá-los fora? E pior, abrir mão de tudo isso e outorgar a produção de sentido sobre a fotografia às instituições mediadoras do discurso sobre a arte, tais como galerias, museus de arte, editais públicos de fomento, salões, curadores, programas de pós graduação em arte, ou, de forma geral, ao mercado de arte? Isso sem contar que a indústria fotográfica é largamente independente da produção artística, dado ao fotojornalismo, à publicidade, todas as aplicações técnicas da fotografia, e seu uso social (amplamente difundido na população). Deixamos então a compreensão sobre a fotografia para os interesses da indústria e concretizamos as profecias de Flusser?

Talvez já seja chegada a hora de um néo-modernismo, e não mais de um "pós", ou seja, a partir da crítica pós-moderna aos modelos de representação, sobretudo ao discurso idealista humanista, poderíamos assumir o caráter ficcional da fotografia, e então voltarmos à dedicação modernista, levando a sério as implicações estéticas e políticas de um sistema de representação tão caro à Sociedade Moderna/Captalista. Isso não significa negar as instituições legitimadoras da arte contemporânea, pelo contrário, temos que participar dela. Mas também não podemos em nossa prática como artistas/pesquisadores e sobretudo professores meramente abandonar um corporativismo por outro!

Claude Lévi-Strauss est mort

2009-11-03T20:08:00.003+01:00

AFP/JOEL ROBINE

Morreu o imortal.

Sua alma subiu ao céu

2009-10-30T16:06:00.010+01:00

Trecho de Ismália de Alphonsus de Guimaraens, Ilustração de Odilon Moraes

Pra Alice

2009-10-14T01:57:00.003+02:00

Tão novinha era
Com suas asinhas nas ruas
Virou quimera

para elas

Oona e Matheus #1

2009-09-18T17:17:00.007+02:00

They seem already past.

Pale skin,
"she was kinda white", he thought

She never touches

She stare

Too close

"he was a bit stiky", she thought

He wonder

They embrace each other

She touches

He looks the snow from the bedroom window
She talks with the wall about a Tango in Buenos Aires

They walk back to the hotel
"Breathtaking cold", they think

"Touché", he said laughing

They split in the airport
"Weep on thy eyes. Don't".

Two Oceans away they sing each other:
Chacun pour soi est reparti
Dans l'tourbillon de la vie
On à continué à tourner
Tous les deux enlacés

Ver-o-peso pelo buraco da agulha

2009-08-26T20:12:00.004+02:00

Vídeo de Dirceu Maues

Bowie, primeira vez na TV

2009-08-26T05:36:00.000+02:00

Pra Rita

2009-08-23T17:52:00.002+02:00

During a sea of storms
The ocean has been crossed
The life blossoms

Para elas

Etnologia

2009-08-20T18:36:00.007+02:00

No Parque São Lourenço

2009-08-20T04:59:00.003+02:00

Uma cerveja, Prosim!

2009-08-19T04:13:00.008+02:00

Ontem, enquanto dormia, encontrei Alexandros. Ele era um grande amigo, que morreu dormindo de morte subta e misteriosa.

No sonho, nos cruzamos na rua, em algum país distante.
Ele dizia com sua voz grave e a expressão engraçada:
-Hey, crazy Brazilian, what's up?

Eu o olhava perplexo, e pensava: "então ele não morreu"?! Sempre achei essa história de morte súbta tão absurda, que no final das contas, alguma coisa me dizia que o cara devia ter se metido em alguma encrenca e inventou essa história toda para sumir do mapa.

Nos abraçamos e eu disse meio indignado :
-Todo mundo tá achando que você morreu.
Ele respondeu com uma cara de desdém, que só os gregos sabem fazer, e emendou:
-Let's go to a Pivo workshop!
Então fomos tomar cerveja.

Passado esquecido

2009-08-19T03:57:00.004+02:00

Eu nunca tinha chorado a morte dele.
Quem teria sido? Mais um apaixonado, que esbraveja revoluções à mesa?

Eu só me lembro do calor abafado e do silêncio pesado.

Fechando e abrindo a geladeira a noite inteira

2009-08-17T05:18:00.004+02:00

_________________A trilha sonora da casa tem sido nostálgica e no repeat.
______Os tempos da gripe se acabam na casa amanhã.
____foram férias para por nova ordem na casa e na cabeça.

Eu já nem sei se eu tô misturando
Eu perco o sono
Lembrando em cada riso teu
Qualquer bandeira
Fechando e abrindo a geladeira
A noite inteira

casa chora dores de outros amores_________________
casa de novelas de amigos_______________________

Ah, Eu perco sono!

Querida Ismália,

2009-07-28T21:34:00.000+02:00

Poderíamos ter sido felizes.
Ainda choro tua perda.
Que a Lua te tenha em paz.

Pra Dami

2009-07-28T20:59:00.000+02:00

Ele discursa
Cummings, Flaubert, Kerouac,
Ela levita

Para elas

Pra Helena

2009-07-28T20:51:00.001+02:00

É meia noite

Ela vira abobora

Eu viro suco

Para elas

Pra Fernanda

2009-07-28T20:43:00.003+02:00

Bem longe daqui
Ela lê, lê, lê, lê, lê, lê
Eu desiludo

Para elas

Cavalo Marinho II

2009-07-26T02:20:00.006+02:00

Não sei porque, mas resolvi publicar aqui mais uma edição do Cavalo Marinho. Saudades de Olinda e dos que estão por lá. Também um esforço de fazer as pazes com o documentarismo que ficou para trás há anos.

Carta à Carlos Frederico

2009-06-25T22:01:00.001+02:00

O mundo,
Calico,
mudou demais.
Somos nós,
Mudos,
que ficamos.

Brincadeira de Haikai III

2009-03-19T05:32:00.001+01:00

Vento de outono

apaga o rosto dela

que vira idéia

Brincadeira de Haikai II

2009-03-19T05:30:00.001+01:00

Chuva fininha
A pedra cospe lama
A calça reclama

Brincadeira de Haikai I

2009-03-19T04:40:00.001+01:00

Cinza de março

Curitiba gelada

cai um pé d'água

Ariane e Amanda

2009-03-09T04:14:00.013+01:00

Ariane estava perto do freezer das cervejas e não era bonita.

Depois de beber algumas, Léo achou a menina interessante. Todos os amigos a acharam sem graça e desajeitada. Durante quase meia hora ele não parou de olhar para ela. Na roda, com os amigos ele, vez em quando, comentava sobre ela. Todos riam e lhe dizam que a menina não era para tanto, que seria melhor que ele diminuisse a dose e tomasse uma coca, quem sabe assim passaria a enxergar melhor.

O Bruno contava vantagem sobre a menina que saíra na noite anterior, Amanda, à qual eu tive que tirar o chapéu e lhe dizer que no passado a tal menina já havia me tirado o folego (para ser bem eufemista). Eu e Bruno discutiamos sobre Amanda - "Que mulher!" - da maneira como conversavamos parecia nobre desejá-la. Mas, ao mesmo tempo, Bruno reclamava - "jogo duro. Uma mulher e tanto, mas jogo durissimo!"- o fato de ser difícil parecia torná-la ainda mais interessante e desejada. Até o Zé, que quase não se pronuncia soltou - "Essa ai é do tipo pra casar, nem a conheço, mas casava!". O Bruno dizia - "não tem problema, eu sou quase zen, posso esperar". Eu também contava as aventuras e desventuras com as mulheres no últimos tempos, e apesar não costumar concordar com Bruno, aquela idéia de se saber esperar me pareceu realmente sábia.

O tempo passou e o Léo se encheu da espera e do papo que já tava chato, tomou coragem e foi falar com Ariane. "Alguma coisa ele deve ter visto nessa menina" - eu disse. Logo mudamos de assunto e esquessemos do Léo que passaria ainda um bom tempo conversando com a menina.

Amanda nos fez pensar no passado, quando entramos todos juntos na faculdade. Passamos o primeiro ano descobrindo a vida na esbórnia. Depois todos começamos a namorar, nos casamos e estavamos todos com trinta anos e ironicamente solteiros novamente, de volta a vida noturna e com conversar muito parecidas com aquelas dos tempos da faculdade.

Quando todos também se cansaram de falar das glórias do passado, nos tempos áureos, resolvemos ir embora, porque era um domingo e todos tínhamos que trabalhar no dia seguinte. Enquanto o Bruno se despedia do Leo eu troquei algumas palavras com Ariane, me pareceu simpática, seu comportamento desajeitado lhe dava uma certa graça. Ariane disse que também tinha que ir embora, que estava de carona com uma amiga. Léo disse então em tom solene - "Mas não sem me dar seu telefone, não é mesmo?" - já tirando do bolso seu celular. Ariane, tímida e sem jeito disse baixinho seu número se despediu de todos e se foi. Bruno e Zé também se foram. Eu ainda tomei uma saideira com o Léo, que me disse contente que adorava o desejo!

O desejo do Léo terminou ali. O de Ariane começou ali. O desejo da Amanda é como o do Léo e o do Bruno é como o da Ariane. Eu sou da pior espécie, sou como o Léo, mas desejo Amandas.

A história do Apêndice

2009-01-30T19:02:00.009+01:00

Depois de um mês excessos, o Recife me venceu e levou meu apêndice.

- Preambulo -

Depois da terrível dor me levou para o hospital, sem me dar chances nem de despedidas, me arrastei pro pronto atendimento da Unimed com a ajuda do meu santo irmão Pedro. A Shau, companheira da boemia recifense, presenciou minha partida (tenho a impressão que pensando que aquilo não passava de crise de beberrão). Quando soube o que tinha acontecido e que tudo já estava bem, ela escreveu para me reconfortar: "[...] Mas agora tens o apêndice como companheiro das não-baladas de Recife!"
A resposta conta a história.

- A história do Apendice - Carta para Shau -

O potinho com o Apêndice chegou ao meu quarto no hospital antes do que eu. O Pedro tava lá e recepcionou o coitadinho arrancado da minha barriga. Segundo a enfermeira que o levou, alguém passaria no dia seguinte para encaminha-lo para biópsia. Mas não foram. Fiquei mais dois dias por lá com aquele vidrinho mórbido me olhando. Na minha última refeição eu até escondi aquela conserva de apêndice inflamado, porque já me dava enjôo. Fui embora e ele ficou por lá, esperando o pessoal do laboratório de análises. Já tô em casa e passando bem. Ainda meio dolorido dos pontos da barriga aberta. Mas o pedacinho que saiu de lá não me faz mais falta. Tô melhor sem ele!

A campanha publicitária dos sonhos

2008-11-14T04:02:00.009+01:00

- ČESKÝ SEN (Sonho Tcheco) -

Ontem vi uma das campanhas publicitárias mais incríveis de todos os tempos. E o melhor, o produto nunca existiu! Acho que todos os publicitários e alunos de Publicidade deveriam ver isso para terem noção dos problemas éticos ligados ao campo e também para compreenderem melhor o que significa o planejamento de uma campanha!

Tudo se tratou de uma performance de dois estudantes da "Academia de Cinema da Escola Nacional de Artes da República Tcheca" (FAMU) - onde estudei em 2005. A idéia era fazer um documentário sobre a relação da publicidade com o consumo. Para isso eles inventaram uma marca e fizeram um filme sobre o processo de lançamento dela. Criaram um supermercado fictício! Fizeram todo estudo de marketing para lança-lo no mercado. Planejaram de forma impecável a campanha publicitária. Testaram as peças com grupos focais retirados de parcelas da população pensadas como público alvo para cada estratégia de comunicação. ...

Por fim soltaram a campanha! Encheram a cidade com peças publicitárias em de Praga com todas as mídias que vocês podem imaginar: outdoor, cartazes nos mobiliários urbanos (eles têm mais tipos de mobiliários que a gente), adesivos nos ônibus, anúncios de TV, jingle e chamadas para rádio e por ai vai.

Nas peças os slogans:

"não vá lá"

"não venha"

"Não passe por perto."

"Não fique esperando."

"Não se apresse."

"Não empurre"

Os Anúncios de TV:

Até mesmo estratégias do que chamam de "marketing de guerrilha", com panfletagem em locais de grande circulação (meninas bonitas panfletando... claro):

O jingle diz:

Solista canta:

Como é a felicidade?
O que faz um sonho completo?
Como qualquer coisa pode brilhar
quando o dia é tão maçante?
Você vê o que quiser,
não precisa idealizar.
A vida dura apenas alguns segundos,
então queria a verdade, sem mentiras.

Coral de crianças canta:

Tente ver como uma criança,

algumas coisas parecerão mais naturais
O mundo é seu, então pegue
tudo que você precisar
E isto será muito bom,
e se você esta sem dinheiro,

Pegue um empréstimo e grite:

"Eu quero viver meu sonho"

Os caras criaram até as embalagens para os supos produtos da marca do Supermercado:

Por fim, apresentaram um local e dia de inauguração.

Construíram apenas uma fachada fake (em lona plotada ... gigantesca).

MILHARES de pessoas compareceram!

O resultado:

Eles sobreviveram.

O filme foi aclamado pela crítica internacional como um dos melhores e mais bem humorados comentários críticos ao consumo e à publicidade... É brutal!

Vale lembrar também que o filme foi feito em 2002 - dez anos depois da formação da Rep. Tcheca (após décadas de socialismo na antiga Tchecoeslováquia) e um ano antes a adesão do país à União Européia.

Vale a pena ver o filme.
Você pode baixar o torrent aqui:

Estudo para cartazes II

2008-09-15T08:46:00.001+02:00

Estudo para cartazes I

2008-09-09T21:58:00.001+02:00

Sob um outro teto

2008-08-09T21:02:00.006+02:00

Paraguay

2008-08-04T06:24:00.007+02:00

De partida para o Paraguai

2008-07-16T06:36:00.001+02:00

Campanha publicitária da Tate Gallery - "Create your own collection"

2008-06-29T19:12:00.003+02:00

Cashback

2008-06-29T00:04:00.004+02:00

Para quem tiver paciência, ai vai o super curta metragem "Cashback", do diretor americano Sean Ellis:

Annie Hall

2008-06-24T06:00:00.006+02:00

After that it got pretty late, and we both had to go, but it was great seeing Annie again. I... I realized what a terrific person she was, and... and how much fun it was just knowing her; and I... I, I thought of that old joke, y'know, the, this... this guy goes to a psychiatrist and says, "Doc, uh, my brother's crazy; he thinks he's a chicken." And, uh, the doctor says, "Well, why don't you turn him in?" The guy says, "I would, but I need the eggs." Well, I guess that's pretty much now how I feel about relationships; y'know, they're totally irrational, and crazy, and absurd, and... but, uh, I guess we keep goin' through it because, uh, most of us... need the eggs.

Ensaios Cegos #3 - Pequenas Paisagens

2008-05-26T16:48:00.005+02:00

Baudelaire - Les fleurs du mal (As flores do Mal)

2008-05-19T04:35:00.002+02:00

ELEVAÇÃO

Acima dos lagos, acima dos vales,

Das montanhas, dos bosques das nuvens, dos mares,

Para além do sol, e de todos os ares,

Para além das esferas estelares,

Meu espírito, vá com sua agilidade,

Como bom nadador que flutua na onda,

E corta a imensidade profunda

Com uma indizível virilidade.

Voe para longe dos cheiros mórbidos;

Vá se purificar no ar superior,

E beba, como o mais divino licor,

O fogo claro dos espaços límpidos.

Por trás das mágoas e dos sofrimentos,

Que carregam a existência nebulosa,

Feliz é quem pode, com asa vigorosa

Subir aos luminosos campos serenos;

Assim a razão, pros céus das alvoradas,

Decola livremente como os pássaros,

-Plana sobre a vida, e entende sem esforços

A língua das flores e das coisas mudas!

ELÉVATION

Au-dessus des étangs, au-dessus des vallées,

Des montagnes, des bois, des nuages, des mers,

Par delà le soleil, par delà les éthers,

Par delà les confins des sphères étoilées,

Mon esprit, tu te meus avec agilité,

Et, comme un bon nageur qui se pâme dans l'onde,

Tu sillonnes gaiement l'immensité profonde

Avec une indicible et mâle volupté.

Envole-toi bien loin de ces miasmes morbides;

Va te purifier dans l'air supérieur,

Et bois, comme une pure et divine liqueur,

Le feu clair qui remplit les espaces limpides.

Derrière les ennuis et les vastes chagrins,

Qui chargent de leur poids l'existence brumeuse,

Heureux celui qui peut d'une aile vigoureuse

S'élancer vers les champs lumineux et sereins;

Celui dont les pensers, comme des alouettes,

Vers les cieux le matin prennent un libre essor,

– Qui plane sur la vie, et comprend sans effort

Le langage des fleurs et des choses muettes!

Primeira brincadeira de tradução de poesia:
Les fleurs du mal (As flores do mal), Cap III - da segunda edição de 1861.

2008-02-12T23:05:00.001+01:00

Risotto aux pommes, noix et fromage bleu

2008-02-02T04:03:00.001+01:00

A receita do "Risotto aux pommes, noix et fromage bleu"

Já é tarde. Li o texto da Aurea e do Vieira no blog da Estrela e fiquei com fome e nostalgia de um risoto de um passado. Adoro fazer risotos! Os de hoje tem uma magia metida a sofisticada de arroz arbório e vinho importado, de cozinhar meio bêbado com os amigos depois que as crianças foram dormir.

Mas foi de um outro risoto que lembrei ... dou a receita:

Antes de tudo compre uma passagem pra bem longe, mas bem longe mesmo, para qualquer lugar onde seja bem mais frio do que você possa supor e se fale uma ligua diferente o suficiente para que você sinta que vai passar pelo menos alguns meses se batendo até para pedir uma cerveja num boteco. Se você foi obrigado a comprar passagem de volta, certifique-se que ela esteja marcada para pelo menos uns oito-dez meses depois da da data de partida. O período prolongado da estadia é fundamental para o sabor do prato. Nas malas não se esqueça de por uma seleção de sambas no iPod, uma garrafa de cachaça e uma goiabada cascão – você vai precisar.

Chegando ao destino escolhido, provisoriamente, procure um lugar qualquer para ficar por uns dias - de preferência na casa de uma amiga do irmão daquele seu amigo que mora em Londres (uma pessoa que com certeza não fala sua língua, nem qualquer outra em comum). Esqueça a chave em casa por descuido e passe MUITO FRIO na rua (porque, afinal de contas, você não consiguirá explicar o que aconteceu para dona da casa, que provavelmente estará num bar com amigos).

Mesmo apesar da febre, em apenas uma semana nessa situação, você irá encontrar o lugar perfeito: um quarto bem pequeno, entre 12 e 16 m² no máximo, no sexto andar de um prédio sem elevador. Você pode abrir mão de quase tudo, menos da vista da janela (tem que ser incrível para compensar os seis andares de escada e o cubículo que o dono vai chamar de apartamento e te cobrar como tal).

O cheiro de "noodles" no andar do seu apartamento vai ser inevitável, porque os chineses, vietnamitas, malásios e coreanos (que comem "noodles" pra caralho) ocupam esse tipo de habitação, junto com estudantes duros do interior do país e brasileiros e demais latino-americanos e africanos. Mas o cheiro de noodles é mais forte e os orientais (os enumerados acima pelo menos) são bem mais numerosos... o que faz o andar definitivamente cheirar àquele temperinho de miojo*.

Depois de três meses nesse lugar você pode começar a pensar no tal risoto (mesmo porque só então você poderá encontrar os ingredientes pela cidade). Procure conhecer os supermercados das comunidades chinesas – se você acha que eles SÓ comem "noodles", você precisa ver os supermercados dos caras, têm todo o tipo de coisas do mundo inteiro que você desconhece. Só ali você vai encontrar os ingredientes para a feijoada (?!).

Para aprender a fazer o risoto conheça uma Italiana. Deve ser uma bela Italiana que tenha vivido na França e sonhe em fazer uma viagem pelos Balkans. Nem pense em falar em francês e muito menos em Inglês com ela, a comunicação será mais interessante em espanhol, porque, assim como nós falamos portunhol, eles tem um tipo de espanliano, que é uma delícia. Dessa forma também ela vai adorar o seu sotaque do português e pedirá para você repitir palavras bestas há todo o momento para rir e te deixar sem graça. Diga a ela que você adora cozinhar, e gostaria de aprender a fazer um risoto. Ela irá mencionar com certeza uma receita típica da Suiça, de algum lugar nos Alpes, onde a Itália encontra a França e a Alemanha. Como uma pessoa que se interessa por viagens ela deverá conhecer um mínimo sobre o Brasil e irá te perguntar sobre o feijão brasileiro. Diga que sim, que é verdade que comemos feijão todos os dias. Então, prontamente proponha uma feijoada em troca de ela te ensinar a fazer o risoto. Ela irá, sem dúvidas, adorar a idéia. Então marque a feijoada para o sábado dali há uma semana.

Já no dia seguinte se apresse em procurar todos os ingredientes no mercado Chinês. O feijão será fácil e barato (OS CHINESES PLANTAM FEIJÃO PRETO!). A farinha de mandioca também está no chinês(!!!), senão numa mercearia africana escondida (você encontra uma perguntando para um africano... serve um congolês, beninês, marfinense, nigeriano, cabo-verdiano, ganês, burquinense ou togolês). O mais difícil será a couve e a carne de porco salgada. A couve você achará numa mercearia portuguesa (os portugueses e os brasileiros comem couve, para o resto do mundo isso é comida para coelho). Se não encontrar a couve procure alguma variedade de repolho (algumas substituem bem a "couve manteiga" tradicional). Já a carne de porco, talvez você precise salgá-la (não se assuste, é fácil, é só deixar dois dias numa salmora forte e mais uns quatro descansando em local fresco... depois é só dessalgar normalmente); nesse caso peça mais uma semana para a italiana e explique a dificuldade, isso irá impressiona-la enormemente. Atenção! Tire bem o sal da carne, a italiana definitivamente não irá gostar da comida muito salgada!

No dia da feijoada separe os sambas, a goiabada e a cachaça que estavam separados na mala. Leve o feijão pronto e os demais ingredientes para a casa dela (os outros pratos você prepara lá, porque na sua casa não vai dar certo por motivos óbvios). Na hora de por a mesa não faça como na sua casa no Brasil, onde as pessoas se servem, ao invés disso, faça um esquema de PF bem arrumadinho, não há quem não ache lindo a composição de cores do arroz, com feijão, a couve, a laranja e a farofa. Não exagere na dose de comida porque o treco é pesado! Sirva com caipirinha (pega bem e todos esperam uma caipirinha). A goiabada vem de sobremesa. Depois mostre a ela como se dança um samba à dois, mas só se vocês não estiverem pesados e deprimidos de tanto comer (isso será forçar a barra demais). Certifique-se de cobrar que ela te ensine a fazer o risoto em breve... é claro que depois de toda essa trabalheira da feijoada, ela irá querer fazer o arroz quando você bem entender, faça isso independentemente da relação de vocês se desenvolver para algo mais "quente" (o que seria bem interessante). Se ela se impressionar demais com a trabalheira, não se gabe, diga a verdade, que você já estava com tantas saudades da feijoada que mais cedo ou mais tarde iria arrumar uma ocasião para fazê-la, e que bom que foi com ela, e que foi um prazer imenso cozinhar pra ela e tudo mais...

***

O risoto.

Ou "Risotto aux pommes, noix et fromage bleu".

Espere ansiosamente o dia do risoto. Dependendo do grau de intimidade vá junto com ela às compras, mas cuidado para não ser uma mala e nem grudento demais (nada pior), se sentir que está beirando isso se limite a prestar atenção nos ingredientes já comprados. Preste atenção ao vinho escolhido para acompanhar o prato (nem tanto no vinho branco da receita), italianos e franceses conhecem vinho como ninguém mais nesse mundo.

Enfim, se disponha à auxilia-la na cozinha; se interesse e se envolva com o processo. Repare que antes mesmo de tocar em qualquer ingrediente ela te pedirá para abrir o vinho enquanto ela procura um disco da Rita Pavone no computador. Algumas coisas vão lhe saltar aos olhos, como o fato de ela não lavar o arroz e nem refogá-lo com cebola. Segundo ela o segredo está no uso do arroz arbóreo, e na famosa proporção de uma medida de arroz, uma medida de água e outra de vinho branco (parece que a avó dela fazia risotos com caldo de legumes, ao invés de água, mas isso deixaria tudo muito complicado). Ela te pedirá para descascar e cortar duas maçãs em cubos e deixa-las de molho numa tigela com vinho branco. Enquanto isso ela irá separar um punhado generoso de nozes e um bom pedaço de queijo "bleu" (ou "blue cheese") cortado em pedaços pequenos e te dirá que a receita funciona melhor com gorgonzola (mas suspeite disso, lembre-se que ela é italiana)**. Depois ela irá juntar a medida de agua, a de vinho com as maçãs, a de arroz, umas pitadas de tomilho e deixar cozinhar, la pelas tantas ela começa a mexer. Se você perguntar a ela sobre quando exatamente você deve começar a mexer, provavelmente ela te dirá que você mexe quando achar que o risoto começa a grudar no fundo. Nessa hora entram as nozes. E quando o arroz estiver quase cozido, talvez precise de mais um pouco de agua. Nessa hora abra a segunda garrafa de vinho e sirva a menina. O Queijo vai por último.

A alegria e o gozo virão sem esforço. E a noite deve prometer!

Depois fique a vontade para repetir o prato em casa variando ingradientes. Também funciona com arroz comum, é mais barato e fica pronto bem mais rápido (mas só quando for de improviso ou quando você estiver sozinho. Exprimente também fazer o risoto para uma finlandesa***.

Você vai perceber que sua existência tacanha naquela situação ganhou uma encanto especial, e que viver ali passou de insuportável para bem possível. Alguns meses depois você vai constatar que seu pequeno apartamento cheira a risoto e que foram muitas garrafas de vinho. Inclusive você deverá estar muito mais à vontade para levar as pessoas lá, se divertir com as escadas e com todas as possibilidades dos risotos (a Italiana mesmo deve ter passado e ficado por la algumas vezes).

Nesse momento faça as malas, remarque a passagem e volte para o Brasil. Você já estará apto a fazer um bom risoto e todo mundo vai achar super chick e glamuroso. Pra você o cheiro do vinho evaporando vai apertar no peito.

* Inevitávitavel lembrar que Sazon tem um cheiro parecido.

** Anos depois você descobrirá que bom mesmo é o Roquefort (porque é feito com leite de ovelha, o que dará um gosto mais picante ao prato).
*** Se quiser fazer comida brasileira pra finlandesa faça uma muqueca (o dendê você acha com os africanos... talvez até no chinês).

Zdebsky très énervée!

2008-01-31T03:25:00.000+01:00

Pequenos dramas do meu cotidiano

2008-01-28T04:31:00.000+01:00

Eu perdi o cartão de memória da minha câmera há uns dias.
Ontem pela manhã perdi meia hora procurando a droga do cartão antes de sair. Me atrasei.
Hoje pela manhã achei-o marcando o momento em que Raskólhnikov escapa daquele edifício depois de ter matado Aliíona Ivánovna e sua irmã Lisavieta com a machadinha.

2007-12-26T04:18:00.000+01:00

Rossignolet des bois
Canção tradicional francesa (sec XVI)

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Versão I

rossignolet du bois
rossignolet sauvage
apprends-moi ton langage
apprends-moi-z à parler
apprends-moi la manière
comment il faut aimer

comment il faut aimer
je m'en vais vous le dire
faut chanter des aubades
deux heures après minuit
faut lui chanter : la belle
c'est pour vous réjouir

on m'avait dit la belle
que vous avez des pommes
des pommes de reinette
qui sont dans vot' jardin
permettez-moi la belle
que j'y mette la main

non je ne permettrai pas
que vous touchiez mes pommes
prenez d'abord la lune
et le soleil en main
puis vous aurez les pommes
qui sont dans mon jardin

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Versão II

Rossignolet du bois,
Rossignolet sauvage,
Apprends-moi ton langage,
Apprends-moi z'à parler ;
Apprends-moi la manière,
Comment l'amour se fait ?

— Comment l'amour se fait ?
Moi, je vais te le dire ;
C'est d'aller voir les filles,
Les embrasser souvent,
En leur disant : "La belle,
Je serai ton amant !

— Si tu es mon amant,
Je serai ta maîtresse ;
Nous resterons ensemble
Malgré tous nos parents ;
Nous coucherons ensemble
Malgré tous nos parents.

La belle, dans ton jardin
La belle, dans ton jardin
Il y a de belles roses ;
Permettez-moi, la belle,
Que j'y mette la main.

— Pour y mettre la main,
Y a bien des choses à faire ;
Apporte-moi la lune,
Le soleil à la main ;
Tu cueilleras la rose
Qui est dans mon jardin.

— Pour t'apporter la lune,
Cela m'est impossible ;
La lune, il est trop haute,
Le soleil est trop loin !
Y a bien d'autres manières
Pour y mettre la main.

— Oh ! va, garçon trompeur,
Tu n'es qu'un bon volage,
Tu m'as mon coeur en gage,
Maintenant tu t'en vas ;
En passant la rivière,
Galant, tu périras.

— Je ne périrai pas
En passant la rivière ;
Je suis garçon bon drôle,
Garçon bon marinier ;
Passerai la rivière
Sans me mouiller les pieds. "

Source : Albert Udry "Les vieilles chansons du Forez ". Musique recueillie par Mlle Jeanne Minsmer.

Devemos "blogar"?

2007-11-19T23:02:00.000+01:00

A discussão sobre o uso dos blogs e "redes sociais" pega fogo na Internet questionando a relação professor aluno na web. Já me perguntei sobre o grau de exposição que tenho frente aos meus alunos pelo fato de ter um blog e de participar de algumas "redes sociais" como o Orkut, Last.fm, facebook, 43things e mesmo o del.icio.us. Até então era exclusividades dos "geeks" o debate sobre as possibilidades de interação e sobre o caráter do conteúdo que circula na chamada web 2.0. Agora aparentemente a discussão terá que ser levada mais à sério por todos!

O jornal "Columbus Dispatch" do último dia 10 de novembro fez circular uma polêmica no artigo: "Teachers' saucy Web profiles risk jobs". Eles relatam uma disposição da "Ohio Education Association" (OEA) que desencoraja veementemente a utilizarem as redes sociais como o MySpace, e o Facebook. A justificativa para tal disposição é uma coleção de citações retiradas de perfis de professores do estado nas redes sociais, como a de uma professora do noroeste de Ohio que afirma ser "an aggressive freak in bed," "sexy" and "an outstanding kisser." Os comentários maliciosos deixados pelos alunos nos perfís dos professores também preocuparam a OEA. Além de tudo isso há o caso do professor William Eiseman, que foi preso por manter relações sexuais com uma aluna, seu processo de investigação começou com denuncias sobre o conteúdo sexual em seu perfil no "MySpace".

A "pendenga " foi armada e uma série de sites, blogs e jornais do mundo inteiro que colocam a questão: O problema está nesses meios de comunicação ou no conteúdo de mensagens especificas que circulam? E no caso específico dos professores a questão é a de abandonar esse tipo de comunicação, ou a de pensar sobre ele?

Trabalho como professor há algum tempo, no entanto, durante os dois últimos anos andei afastado da profissão enquanto morava no exterior. Nesse período resolvi criar meu blog a "Casa do João" como um espaço no qual eu poderia desabafar as coisas que estava passando, estudando e vivendo. No início a idéia me parecia meio esquizofrênica. Para quem escrevemos um blog senão para um leitor imaginário? Naquele momento era tudo que eu precisava: "- Escrevo para você porque assim será mais fácil do que não dizer nada a ninguém" - diz o cabeçalho do blog. Com o tempo de "bloging" as coisas começam a mudar. Uma rede de leitores começa a se estabelecer, a maioria amigos, e o blog começa a "dialogar" com pessoas reais afinal das contas. Escrever um blog significa participar de uma rede de blogs, pois, em geral os leitores de blogs também têm blogs. Dessa maneira se estabelecem essas redes que se comunicam nos nos temas, nos textos, nos comentários, nas conversas de bar e etc. Para usar o meu sociologuês há uma economia de trocas simbólicas que se estabelece dentre essas redes de blogs. O grande problema é que apesar dessas redes parecerem extremamente fechadas elas não são, se digitarmos "João Castelo Branco" no google acharemos na primeira páginas a "Casa do João" e o link da minha página pessoal na "Last.Fm".

Enquanto eu estava no exterior perceber isso não me incomodava nem um pouco. No caso da "Casa do João" inclusive tive períodos bem pessoais, quando resolvi discutir e desabafar questões bem intimas com esse grupo seleto leitores amigos, mesmo sabendo que o conteúdo era aberto à todos. Contudo no início desse ano, depois de voltar para Curitiba, voltei também a dar aulas. Nessa época eu estava bem feliz com meu blog, mas começou a me incomodar o fato dos meus alunos terem acesso às informações que eu postava, até porque eu descobri que muitos deles lêem o que eu escrevo. O Orkut e a Last.fm também passaram a incomodar, bem como a idéia dos comentários de alunos nesses espaços me é desconfortável, mas nunca tive problemas com eles, até porque não alimento muito as relações com alunos nas "redes sociais" e nunca me expus como fazia com o blog..

Os argumentos sobre a tal polêmica que me pareceram mais sensatos até agora foram os de Regina Lynn, colocados em seu texto "Teachers Should Blog, Tweet and Flirt Online Like the Rest of Us" no blog wired.com. Ela vai criticar a posição da "Ohio Education Association" como algo completamente absurdo e desapropriado. Afinal de contas, ao invés de pensar sobre o uso que os jovens fazem da internet, propomos que nos afastemos ainda mais deles. Lynn diz: "Todos os adultos que trabalham com jovens devem estar atentos para as formas que os jovens se comunicam; eu aconselho aos professores à participarem das "redes sociais", a criarem seus blogs e a trocarem textos com suas famílias e amigos. Professores experientes não vão apenas compreender melhor o mundo no qual seus alunos estão vivendo -- alias, o mundo que eles estão criando -- mas vão também vão ter uma compreensão muito maior sobre os jovens professores que começam a entrar na profissão. "

Quanto aos casos citados pela OEA ela diz: "Já era errado para professores do ensino médio (high school) se envolverem romanticamente ou sexualmente com seus alunos (...). Isso já é proibido, não importa como se faça - telefone celular, castigos depois da aula, notas escritas em um papel." Segundo Lynn os professores que entendem a relação apropriada entre aluno e professor não iriam discutir a vida sexual de seu estudantes no MySpace. Ela conclui seu texto dizendo ainda que tentar colocar os professores num pedestal, "símbolos de um ideal pureza que o resto de nós não tem que se preocupar" é impossível e vai contra o objetivo comum de ajudar aos jovens à amadurecem como adultos responsáveis .

Eu assino embaixo das reflexões Regina Lynn, e ainda acrescentaria que independentemente de tentarmos compreender o mundo que nossos alunos estão criando, temos que participar desse mundo. Para isso temos que aprender a usar as novas ferramentas que nos são disponíveis para nos comunicarmos. No caso das redes sociais e dos blogs precisamos compreender os esquemas de sociabilidade que ai se estabelecem para melhor nos sociabilizarmos no mundo de hoje. O telefone celular assustou à todos e hoje é uma ferramenta essencial no mundo há quase uma década. As ferramentas de interação da web - blogs, redes sociais, chats, second life, e etc - tem se estabelecido como outras possibilidades. Cabe a nós fazermos bom uso, e não nos abstermos!

Tom Waits & Iggy Pop - Coffee and Cigarettes

2007-11-03T18:25:00.000+01:00

No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não

2007-11-02T17:59:00.000+01:00

No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe No fundo já sabia que não se pode ir mais além porque não existe

O Corpo e o Espaço

2007-11-02T17:55:00.001+01:00

Dobriden

2007-10-22T21:10:00.000+02:00

Sunday 21st October. Death 'n life.

Yesterday I took the day off to be fooling around on the net, to keep in touch with old friends from everywhere. I was happy, a bit nostalgic, sending messages at facebook, when I knew that Alexandros, a good friend of mine just died.
Apparently he went to sleep and never woke up.
He was so young.
A young Greek guy in the 3rd year of cinema studies in London.
A guy with whom I used to drink beer and cook some pasta with canned tuna sauce in the days of Prague.

***

30/06/2005

pivo
forever........................................................................................................................and
ever

***

04/08/2005
hey crazy brazilian how are you?and where in eyrope you are now?me i am in athens is hot polluted,all my friends are in the islands,me i am working as a waiter in a bar iam doing some english language lessons because i must pass the toefl test,maybe from september i will study in london,also do you remember the greek girl that was in paris?she doesnt reply at my mesages and my phonecalls,maybe she found a fucking francua frog at paris,i believe that imust act with more balkan style at her,thats all,as you can see i am missing prague....pivo forever....fuck erasmus........

***

19/09/2005 hi crazi brazilian,how are you?and where are you?me iam in suburb one hour from london,in a real university i can say so (if you compare it with famu) so if you are still in paris we can meet some time during the winter....tak ajoy...tak ciao.

***

29/01/2006

***

30/01/2006

hello to all the francoia,how are you? me i am ok,so now iam trying to book my tickets for coming to paris tommorow,so see you soon i hope everybody,i am gonna phone you when i will be there,i am gonna stay to paris untill monday morning,victor and greg are you gonna be around this week?or how long are you from paris maybe i can come..if you want,so ahoj

***

02/02/2006

Hola Lluis,

No recibiste el email de año nuevo que he enviado para el grupo de amigos Latinos?

Que bien que me escribiste ahora… Súbitamente Praga resolvió volver a mi vida! Alexandros ha llegado de vacaciones en Paris ayer y se queda hasta domingo. Ayer también he encontrado por azar en el metro la chica francesa que me acorrió cuando llegué en Praga.

Comment va tu?

Que cuenta?

Como están tuyos amigos?

Abraso a todos!

Afectuosamente,

João

***

01/11/2006

Dobriden

hello joam how are you? where are you?france?brazil?somewhere else?me i am in england i am

doing the second year of my degree and everything is ok..i am quite bored but you know me i

am always like that..i tried to see any new pictures from you in the lightstalkers blog but i diidnt

find anything...toye skoda do you have any new blog?anyway

i am waiting for your news

take care man

***

Rest in peace my friend
Ahoj

Cumpleaños

2007-08-27T04:52:00.000+02:00

Hoy, 26 de agosto de 2007 habría cumplido Julio Cortázar 93 años. O Allan fez 33.

Capítulo 33

(...)

Encendiendo un Gauloise con el pucho del otro, miró otra vez el cajón, sacó la novela, pensando vagamente en la lástima, ese tema de tesis. La lástima de sí mismo: eso estaba mejor. "Nunca me propuse la felicidad", pensó hojeando vagamente la novela. "No es una excusa ni una justificación. Nous ne sommes pas au monde. Donc, ergo, dunque... ¿ Por qué le voy a tener lástima? ¿ Por qué encuentro una carta a su hijo que en realidad es una carta para mí? Yo, autor de las cartas completas a Rocamadour. Ninguna razón para la lástima. Allí donde esté tiene el pelo ardiendo como una torre y me quema desde lejos, me hace pedazos nada más que con su ausencia. Y patatí y patatá. Se va a arreglar perfectamente sin mí y sin Rocamadour. Una mosca azul, preciosa, volando al sol, golpeándose alguna vez contra un vidrio, zas, le sangra la nariz, una tragedia. Dos minutos después tan contenta, comprándose una figurita en una papelería y corriendo a meterla en un sobre y mandársela a una de sus vagas amigas con nombres nórdicos, desparramadas en los países más increíbles. ¿ Cómo le podés tener lástima a una gata, a una leona? Máquinas de vivir, perfectos relámpagos. Mi única culpa es no haber sido lo bastante combustible para que a ella se le calentaran a gusto las manos y los pies. Me eligió como una zarza ardiente, y he aquí que le resultó un jarrito de agua en el pescuezo. Pobrecita, carajo".

Rayuela, cap 33. Julio Cortazar.

Para o Galeano

2007-08-20T02:48:00.000+02:00

Aquele sonho virou asco

Helena não sabe,
Helena não sente.

- Tchau, Helena, Adeus.

- Tchau, vou sentir sua falta.

- Eu também, mas.

Helena sabe,
Helena sente.

- Ora, ora Helena,
...e o diabo que te carregue!

E Helena vai,
e Helena volta.

O sonho já não é mais o chato da estória,
Helena é a chata dos dias voadores.

Vending machine

2007-08-17T06:56:00.000+02:00

Elisa Campos Jordão

Paisagem de passagem

By Jessica Sato - Vending machine

Recadinho de prova. (final de semestre)

2007-07-11T17:18:00.000+02:00

Prof. João,
Espero que você veja que realmente eu me esforcei mesmo que não pareça.
Tenha uma boa férias de todos nós, quem sabe a gente se encontra.

Abraço
Fu*

(*Fulana)

Pour maigrir fais un peu de sport

2007-06-30T05:54:00.000+02:00

C'est drôl' c'que t'es drôle à r'garder
T'es là, t'attends, tu fais la tête
Et moi j'ai envie d'rigoler
C'est l'alcool qui monte en ma t^te
Tout l'alcool que j'ai pris ce soir
Afin d'y puiser le courage
De t'avouer que j'en ai marr'
De toi et de tes commérages
De ton corps qui me laisse sage
Et qui m'enlève tout espoir

J'en ai assez faut bien qu'j'te l'dise
Tu m'exaspèr's, tu m'tyrannises
Je subis ton sal'caractèr'
Sans oser dir' que t'exagèr's
Oui t'exagèr's, tu l'sais maint'nant
Parfois je voudrais t'étrangler
Dieu que t'as changé en cinq ans
Tu l'laisses aller, Tu l'laisses aller

Ah ! tu es belle à regarder
Tes bas tombant sur tes chaussures
Et ton vieux peignoir mal fermé
Et tes bigoudis quelle allure
Je me demande chaque jour
Comment as-tu fait pour me plaire
Comment ai-j' pu te faire la cour
Et t'aliéner ma vie entière
Comm' ça tu ressembles à ta mère
Qu'a rien pour inspirer l'amour

D'vant mes amis quell' catastroph'
Tu m'contredis, tu m'apostrophes
Avec ton venin et ta hargne
Tu ferais battre des montagnes
Ah ! j'ai décroché le gros lot
Le jour où je t'ai rencontrée
Si tu t'taisais, ce s'rait trop beau
Tu l'laisses aller, Tu l'laisses aller

Tu es un'brute et un tyran
Tu n'as pas de cœur et pas d'âme
Pourtant je pense bien souvent
Que malgré tout tu es ma femme
Si tu voulais faire un effort
Tout pourrait reprendre sa place
Pour maigrir fais un peu de sport
arranges-toi devant ta glace
Accroche un sourire à ta face
Maquille ton cœur et ton corps

Au lieu d'penser que j'te déteste
Et de me fuir comme la peste
Essaie de te montrer gentille
Redeviens la petite fille
Qui m'a donné tant de bonheur
Et parfois comm' par le passé
J'aim'rais que tout contre mon cœur
Tu l'laisses aller, Tu l'laisses aller

A Rita ataca de novo. O CAP 7 É SACANAGEM!

2007-06-18T06:22:00.000+02:00

Putz.

As vezes o cap sete de "Rayuela" volta à tona. Dai tudo volta à tona. E o mundo vira do avesso e começa de novo.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando es sus recintos donde un aire pesado va y viene con u perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Julio Cortázar - Rayuela - Capítulo N°7

O que me faz Paris voltar à vida... Paris que commence à me manquer.
Então eu acabo o post com mais um pouquinho de Rayuela... o 32:

”Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿ Por qué, Rocamadour ? No estoy triste, tu mamá es una pavota, se me fue al fuego el borsch que había hecho para Horacio; vos sabés quién es Horacio, Rocamadour, el señor que el domingo te llevó el conejito de terciopelo y que se aburría mucho porque vos y yo nos estábamos diciendo tantas cosas y él quería volver a París; entonces te pusiste a llorar y él te mostró como el conejito movía las orejas; en ese momento estaba hermoso, quiero decir Horacio, algún día comprenderás, Rocamadour.

Rocamadour, es idiota llorar así porque el borsch se ha ido al fuego. La pieza está llena de remolacha, Rocamadour, te divertirías si vieras los pedazos de remolacha y la crema, todo tirado por el suelo. Menos mal que cuando venga Horacio ya habré limpiado, pero primero tenía que escribirte, llorar así es tonto, las cacerolas se ponen blandas, se ven como halos en los vidrios de la ventana, y ya no se oye cantar a la chica del piso de arriba que canta todo el día Les amants du Havre. Cuando estemos juntos te lo contaré, verás. Puisque la terre est ronde, mon amour t'en fais pas, mon amour, t'en fais pas... Horacio la silba de noche cuando escribe o dibuja. A ti te gustaría, Rocamadour. A vos te gustaría, Horacio se pone furioso porque me gusta hablar de tú como Perico, pero en el Uruguay es distinto. Perico es el señor que no te llevó nada el otro día pero que hablaba tanto de los niños y la alimentación. Sabe muchas cosas, un día le tendrás mucho respeto, Rocamadour, y serás un tonto si le tienes respeto. Si le tenés, si le tenés respeto, Rocamadour.

Rocamadour, madame Irène no está contenta de que seas tan lindo, tan alegre, tan llorón y gritón y meón. Ella dice que todo está muy bien y que eres un niño encantador, pero mientras habla esconde las manos en los bolsillos del delantal como hacen algunos animales malignos, Rocamadour, y eso me da miedo. Cuando se lo dije a Horacio, se reía mucho, pero no se da cuenta de que yo lo siento, y que aunque no haya ningún animal maligno que esconde las manos, yo siento, no sé lo que siento, no lo puedo explicar. Rocamadour, si en tus ojitos pudiera leer lo que te ha pasado en esos quince días, momento por momento. Me parece que voy a buscar otra nourrice aunque Horacio se ponga furioso y diga, pero a ti no te interesa lo que él dice de mí. Otra nourrice que hable menos, no importa si dice que eres malo o que lloras de noche o que no quieres comer, no importa si cuando me lo dice yo siento que no es maligna, que me está diciendo algo que no puede dañarte. Todo es tan raro, Rocamadour, por ejemplo me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio madame Irène no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito.
Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda. No te puedo explicar porque eres tan chico, pero quiero decir que Horacio llegará en seguida. ¿ Le dejo leer mi carta para que él también te diga alguna cosa ? No, yo tampoco querría que nadie leyera una carta que es solamente para mí. Un gran secreto entre los dos, Rocamadour. Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto.

Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros, Horacio se duerme y el libro va a parar abajo de la cama, hay peleas terribles porque los libros no aparecen y Horacio cree que se los ha robado Ossip, hasta que un día aparecen y nos reímos, y casi no hay sitio para poner nada, ni siquiera otro par de zapatos, Rocamadour, para poner una palangana en el suelo hay que sacar el tocadiscos, pero donde ponerlo si la mesa está llena de libros. Yo no te podría tener aquí, aunque seas tan pequeño no cabrías en ninguna parte, te golpearías contra las paredes. Cuando pienso en eso me pongo a llorar, Horacio no entiende, cree que soy mala, que hago mal en no traerte, aunque sé que no te aguantaría mucho tiempo. Nadie se aguanta aquí mucho tiempo, ni siquiera tú y yo, hay que vivir combatiéndose, es la ley, la única manera que vale la pena pero duele, Rocamadour, y es sucio y amargo, a ti no te gustaría, tú que ves a veces los corderitos en el campo, o que oyes los pájaros parados en la veleta de la casa. Horacio me trata de sentimental, me trata de materialista, me trata de todo porque no te traigo o porque quiero traerte, porque renuncio, porque quiero ir a verte, porque de golpe comprendo que no puedo ir, porque soy capaz de caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer. No me da la gana de ir, Rocamadour, y tú sabes que está bien y no estás triste. Horacio tiene razón, no me importa nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día cuando comprendas, cuando veas que valía la pena que yo fuera como soy. Pero lloro lo mismo, Rocamadour, me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos, tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azúcar, arbolito, caballito de juguete ...”

Julio Cortázar - La carta a Rocamadour - Rayuela, Cap. 32.

It was 40 years ago

2007-06-04T22:38:00.000+02:00

40 anos do Sargent Pepper’s.

Ai vai um pedaço do texto do Cassiano Viana sobre o aniversário do disco:

clipped from cassianoviana.multiply.com

In my dreams, i’m going to Strawberry Fields.

Não. O Sargent Pepper’s não é meu disco preferido dos Beatles. Gosto mais do Álbum Branco. E talvez só depois venha o Sgt. Pepper’s e depois o Revolver.

No entanto, obviamente pode-se dizer que na música e na cultura pop do século XX existe um antes e depois do Sgt. Pepper’s Lonely Heart Club Band. Que o disco é um divisor de água. O ápice da banda após o essencial Revolver, de Taxman, Eleanor Rigby e Tomorrow never knows (...). O estúdio dois em Abbey Road transformado em um laboratório e um lugar de festa desde então. Após o Sgt. Pepper’s viriam ainda o Álbum Branco e o Abbey Road, e entre eles, o Magic Mistery Tour e o Let it Be.

O resto do texto está em: http://cassianoviana.multiply.com/journal/item/40

... e "A Day in the Life":

The Pope Wears Prada

2007-05-14T21:40:00.000+02:00

Loja da Prada, by Andreas Gursky

Há alguns meses saiu no mundo inteiro a foto do Papa desfilando por ai com seus sapatos prada e seus óculos Gucci

A newsweek soltou:

Fashion: The Pope wears Prada

He may never make the best-dressed lists, but Pope Benedict XVI is nothing short of a religious-fashion icon, riding in the Popemobile with red Prada loafers under his cassock and Gucci shades. But his penchant for designer wear and a move to ditch the papal tailors who have dressed popes for more than 200 years are causing new wrinkles in the Vatican.

Em geral as matéria da isto é são uma bosta, mas essa foi muito boa:

Papa fashion

Bento XVI exibe numa boa as
suas vestimentas de grife e prova
que a santidade pode ser chique

Na liturgia da moda, Bento XVI é dez. João Paulo II era pop. O papa atual é fashion. O primeiro sinal dessa tendência apareceu logo no início de seu pontificado, em abril de 2004: o time de alfaiates comandado por Annibale Gammarelli foi sumariamente dispensado – e vale lembrar que essa família confeccionava as vestes papais desde 1792. O motivo de os Gammarelli se verem desempregados de uma hora para outra foi um erro de tesoura e fita métrica: a batina e os paramentos preparados para Joseph Ratzinger trajar no dia em que foi eleito papa ficaram um pouquinho curtos. Tocado na vaidade, o papa não gostou de si próprio refletido no espelho: convocou Alessandro Cattaneo, que fora seu alfaiate nos tempos de cardinalato, para confeccionar vestimentas que lhe caíssem bem para se sentar no trono de São Pedro no Vaticano. A fim de dar um toque de sofisticação, Bento XVI também se valeu dos serviços de Raniero Mancinelli, dono da grife especializada em luxuosas indumentárias religiosas.

O tempo foi passando e Bento XVI foi sendo observado em diferentes ocasiões usando produtos ainda mais badalados, das mais famosas grifes italianas. Óculos Gucci e sapatos vermelhos Prada, por exemplo. Ele também gosta de bolsas estilo sacola e nécessaire da moda. As preocupações mundanas do ex-guardião da doutrina da fé (na época em que ele era subalterno de João Paulo II) não passaram despercebidas pela revista americana Newsweek, que as ironizou numa curta e sarcástica reportagem intitulada “O papa veste Prada”, numa referência ao best-seller O diabo veste Prada, de Lauren Weisberger. Trata-se de um livro em que Anna Wintour, a poderosa editora da revista americana Vogue, é pintada como uma criatura absolutamente infernal e que adora se exibir com roupas de grife. Ficou ruim para Bento XVI, mas ele vai em frente.

Natal, a mais tradicional festa católica, e eis que o papa apareceu usando um
gorro vermelho com bordas brancas de arminho. Internautas desavisados
desfiaram um rosário de críticas e se precipitaram ao associar o “novo”
paramento a um desejo de Bento XVI de se passar por Papai Noel. Ora, logo
ele, tão sofisticado? Na verdade, o gorro vermelho não tinha nada a ver com o
bom velhinho do trenó e dos presentes – o gorro era um barrete idêntico aos que adornaram, e muito, as cabeças de numerosos papas desde o século XII. Sofisticação pura. O barrete (chama-se camauro) que Bento XVI exibiu fora usado pela última vez pelo papa João XXIII (1958-1963). De Gucci a Prada, Bento XVI é a prova de que a santidade também pode ser chiquérrima.

Em geral eu também detesto as piadinhas do José Simão, mas essa também foi muito boa:

"E o papa tá de sapato vermelho! É Prada, é verdade! O Papa Veste Prada. Não é só o diabo, não. O papa veste Prada!"

Yo ando, Tu andas, él anda...

2007-05-13T22:39:00.000+02:00

Correção-do - O Zen e arte da correção.

2007-05-08T19:15:00.000+02:00

Drama de professor em final de bimestre. Corrigir provas e trabalhos, arrumar o caos e associar uma nota.

***

O zen é sempre um caminho que se descobre numa prática.

Há a cerimônia do chá, as artes marciais como o ken-do, o ju-do, o aiki-do, seilámaisoke-do...

Estou elaborando a correção-do.

***

Meu quarto está uma bagunça. Provas, resenhas e trabalhos de alunos para todos os lados.

Transformarei meu quarto em um do-jo (lugar do caminho) e vou praticar o zen e arte de corrigir provas, compreender afirmações absurdas e caligrafias esdrúxulas (o que mais nos faz perder tempo é o esforço para compreender o ilegíveis). Além da paciência para arrumar esse monte de papel.

***

O meu caminho para o zen estará na arte de compreender e transformar o caos.

...E depois associar uma nota para cada um no diário de classe!

Irmão mais velho

2007-05-06T17:49:00.000+02:00

...e eu também não subi na Torre Eiffel. O ponto turístico mais famoso do qual me gabo de gostar em Paris é a livraria Shakespeare and Company. Adorava andar no canal de Saint Martin até a Villete. Adoro piquenique nos parques (frisbie au Buttes-Chaumonts) , cinema en plaine air, andar de bicicleta de madrugada (putain, qu'est-que mon vélo me manque). O que eu gosto em Paris, ou em qualquer parte do mundo, são dos "lugares de verdade": Barbès, Belleville, fazer supermercado aux "Tang Frères", couscous no Gevaldão e feira em Montrouge para comprar bacalhau na banca do português. Em praga gosto das cervejarias das esquinas e dos conjuntos habitacionais socialistas no inverno com neve.
O que me incomodava em paris é essa cara de cidade monumento, feita para ostentar. Me irritava o fato de os prédios terem o mesmo tamanho, todos os cruzamentos terem mais de seis ruas e a cada quinhentos metros ter uma estátua imensa. A reta mais cansativa do mundo liga o Arco do Triunfo ao Louvre passando pela chatice da Champs Élysées e pelo obelisco da concorde.

Meu irmão escreveu um texto bem bonito.
Legal ler isso agora.
Era dificil para mim sentir saudades de Paris (foi dificil Paris).
Agora eu sinto falta de muitas coisas.

***

ziguezague

Não subi na Torre Eiffel. Da cidade-luz, recordo de um frio úmido e cortante. Tampouco freqüentei o bondinho do Pão-de-açúcar, em uma vida de idas e vindas à Terra Natal. A Estátua da Liberdade, avistei a uma distância segura, com quilômetros de mar nos separando. Não me gabo de ter morado em Nova Iorque, grande bosta (porém gosto circular por aí). Em uma tarde chuviscante, quase outono, procurei por duas horas a esquina chamada “Joey Ramone Place”. Não encontrei, perdido nos meandros do Lower East Side, incomuns à quadradidão de Manhattan. Não suporto a quadradidão planejada, Brasília me dá arrepios. Gosto de ladeiras sinuosas, becos estreitos, ruelas escuras. Veneza, Ouro Preto, Olinda. Alto José do Pinho.

Gosto do cheiro de mofo das bibliotecas e do diesel queimado da beira das estradas. Não gosto de ternos, gravatas, sapatos pretos com detalhes dourados. Detesto ar condicionado. Camisa básica, calça básica, tênis de futebol de salão, aquele usado por frevistas, angoleiros e outros brincantes. Gosto do uniforme laranja dos lixeiros cariocas. Roupa básica, beats básicos. Gosto da roda de samba e dos artistas do metrô. Gosto de bandas obscuras de garotos com espinhas. De bandas de garotas gritando hardcore, desafinadas. Odeio reuniões póstumas das minhas bandas preferidas (não quero ver o “novo” show dos Mutantes). A figura decadente de Kim Deal dos Pixies de 2004 me deprimiu. Gosto do Frank Black and the Catholics, da insanidade do Gogol Bordello. Gosto da energia da Orquestra Contemporânea de Olinda ensaiando ao lado da minha casa, do frevo bebop da Orquestra Popular da Bomba do Hemetério. Gosto de ser incomodado pelo som dos maracatus.

Gosto de lembrar do Mestre João Grande a ensinar um gringo torto a gingar. Gosto de ver o menininho de dois anos plantando bananeira, e aquele outro de seis saindo uniformizado no Afoxé, alfaia em punho.

Quero envelhecer na inevitável renovação das coisas, na novidade das velhas coisas, na perenidade dos sorrisos jovens. Pensam que tenho 10 anos a menos. Não quero, nos entretantos, fazer o esforço patético dos que querem parar no tempo para parecerem ter 10 anos a menos. Botox para os velhos, rugas para os jovens. Por caminhos tortos, vou viver para sempre, como Mestre João Pequeno.

Pedro S

E para não perder o costume vai um youtube para acompanhar:

Devendra Banhart

I'm not a creep

2007-05-06T17:17:00.000+02:00

Pra acabar de vez com essa história dos trinta, e de tampa de panela, e de filhos, de cobranças e sei la mais do que que eu vinha falando:

Eu NÃO quis dizer ai nos textos abaixo que eu to triste e nem solitário, e muito menos que eu to desperado para encontrar uma tampa de panela para casar e ter filhos . NÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃO ! Não vejo o menor cabimento em sonhar com alguém que não existe, e muito menos com ter um filho com esse alguém imaginário. NÃO É ISSO.

O texto tem mais a ver com uma constatação feita a partir das repetições dos dramas de meus amigos e amigas que beiram os trinta. No que me toca, sei que esses dramas estão presentes, e escrever sobre isso é justamente parte de uma tentativa de eleborar isso tudo.

Além disso, ainda me faltam alguns anos para os trinta... (hehe!)

... And I don't know if I'm special or not, but the radiohead song was just a kind of a prived joke. Don't worry!

I know I'm not a creep.

By the way... a so fucking special animation about the same feeling (...somehow...).

2007-05-04T06:11:00.000+02:00

A tampa da panela - para responder a Rita

2007-05-02T21:33:00.000+02:00

Não existe apenas uma tampa para cada Panela!
Agora eu sei disso. Só o tempo para mostrar.

"Homenagem à Mari", ou "A Descoberta da Angústia". E " A Rita É Foda"

2007-05-02T03:53:00.000+02:00

Contexto:
O Sr. Pata de Elefante ataca mais uma vez. Há uns dias a Mari escreveu um texto gênero desabafo em seu blog, Dias de Ter Sono. O Sr Pata de Elefante que também estava precisando aliviar suas angustias fez um comentário sincero e grosseiro (do tipo que meu pai chamaria de sinsericídeo).

Reflexão sobre o final da casa dos vinte e sobre a descoberta da solidão:

Quando nos aproximamos dos trinta a vida grita pra gente exigindo um montão de coisas. A vida chora com a gente tudo o que ainda não veio mas supostamente deveria estar lá. E a descobrimos a solidão (não digo isso por sentir solidão hoje especialmente. Na realidade escrevo porque tive uma temporada de trégua comigo mesmo que me permite olhar um pouquinho tudo e falar alguma coisa).
O desenvolvimento de uma criança caminha na direção da compreensão de que o mundo e a criança não são uma coisa só. É a descoberta do indivíduo e da sociedade. Na adolescência percebemos que não queremos e não podemos depender nem financeiramente, nem afetivamente dos pais. Entramos nos vinte tentando conquistar a tal independência. Os trinta guardam a expectativa da realização completa do projeto de emancipação. Isso é um processo lento e doloroso que que nos espreme conforme o tempo passa. Se o bebê para ser criança deve descobrir que é um alguénzinho, para um adulto se concretizar ele deve descobrir que é alguém capaz não mais depender... e mais... que é capaz de prover.
No plano financeiro a realização profissional acaba com a gente. Não interessa muito pra ninguém se nos realizamos em algo que escolhemos. O que conta é se o que estamos fazendo nos permite a tal emancipação. No caso das pessoas que acreditam muito em alguma profissão por ideal a chegada dos trinta é angustia na certa.
No plano afetivo, sentimental, começamos a perceber que é preciso que tenhamos alguém na vida se quisermos prover literalmente... ou seja casar, ter filhos e passar por tudo o que isso envolve. Novamente para os que acreditam em tampas de panelas (n I do ...somehow) e ainda não encontraram (... ou a perderam o que acreditaram um dia ter sido )... é angustia na certa. Para as mulheres imagino que isso seja ainda mais difícil , porque além de tudo a idéia e o desejo de ter filhos passa pelo corpo. Um corpo que depois de certa idade não poderá mais gerar uma criança. Não ter alguém com quem dividir ao menos o sonho de ter filhos para uma mulher de trinta deve ser no mínimo difícil de lidar (as mulheres que discordam se manifestem por favor).

A descoberta da angústia

O Marquinhos escreveu que "certas coisas nunca serão encontradas por jamais terem existido e angustia saber que não há o que querer senão simplesmente querer". Eu acredito em algo além do querer.

A angústia vem do descompasso crescente entre a expectativa e a falta. A cobrança piora tudo.

O Texto da Rita:

Nesse plano sentimental a Rita escreveu esse texto foda pra caralho. Nem acho que ela quis discutir essas coisas que eu to falando ai em cima. Mas eu li assim (como me convém, rs). De qualquer forma, enquanto eu fico aqui de bla bla bla, ela Escreveu... that's it!

Historinhas - Cap. 3

Ou "Trilha sonora para romances de três meses"

Fallen for you, did you ever see me watching from periphery? I was playing another game, hoped you catch on all the same, mas não. Mais um pulo de cabeça no escuro, salto em altura sem rede de proteção. Cada um com seu jogo, você de esconde, eu de mostra. Eu casa aberta, logo ali ao seu lado, sorrindo flores e palavras de galanteria. E tudo para dar certo, parecia o platônico que se tornou real, alguém que saiu do filme com o rock’n’roll, os discos, a banda pronta e as mãos finas. Fallen from view, did you ever touch me floating through your poutpourri? I thought I felt your fingers once, after waiting all these months e aí eu pensava se alguma vez a gente chegou a se tocar de verdade, se encontrar no meio das músicas, da linguagem que era só nossa, das risadas que você dava das coisas que eu falava assim sem pensar, daquela risada que você dá vezenquando com os olhos fechados, do seu jeito bonito de segurar o cigarro e dançar bem devagarinho, me abraçando, mexendo no meu cabelo. E um dia eu até achei que ia funcionar, o lugar escuro, a bebida que eu roubei da sua mão, a música alta, lembrava tanto uma que eu ouvi três meses inteiros, com o coração doendo durante a guitarra, esperando when the circle finally formed you called me up the only onde making a sound... But I was wrong so wrong, that was just another song you wrote for another girl, and I hoped the day could be when you’d write a song for me but it never came. E aí claro que não aconteceu, sempre tem alguma coisa no meio do caminho, quando as coisas não chegam a ser. Quando eu sei que vou ser um bilhete esquecido na bolsa, entregue com os olhos pedindo por favor. Sempre tem um Ela que chegou e não saiu ou que vai chegar durante uma viagem ou que... sempre tem uma janela no apartamento lá em cima para receber as lágrimas, uma ladeira que se sobe à noite com os olhos turvos, umas lembranças buscando o sinal da tragédia. E, que pena, não gravei cds, não mandei entregar encomendas na portaria do prédio, não escrevi cartas com caneta colorida, não entreguei fotos wish you were here, não liguei de Curitiba, não fiz o bolo de ameixas da Amélie, nem te falei que eu pareço tanto com ela, os vários jogos que faço querendo dizer que te amo, não entreguei o filme que eu tinha comprado só porque podia parecer tanto com a gente, eu também faço listas, mudei o jeito de me vestir e perdoei tantas coisas. I thank you all the same, but I’ll go now, so you won’t know how much I’ve fallen for you, boy who’s trying to be a man, boy you don’t know if you can, I tought I knew you well enough but your walls are still too tough. De novo, and it goes all over again, eu vou embora, não consegui chegar lá naquele fundo onde você guarda seus sentimentos. Aquele lugar onde dá saudade, aquele ponto em que a vontade de ligar supera o fim de semana em que você nunca existe, estava pensando em você e o telefone tocou. Você não conseguiu achar bonito meu jeito de prender o cabelo e de falar as coisas com tantas vírgulas e voltas. But I’ll go now, so you won’t know how much I thought about you all the time, walking round the Guggenheim, like a rhyme in my mind, there you are, in my car, but we don’t drive very far to the beach, out of reach…Vou embora, para você não saber que, na maioria das vezes eu quase não lembro de você quando desço a Augusta e acabo vendo um filme no domingo à tarde, ou experimento gim durante uma matéria, quando discuto Fante e depois caminho pela Paulista com os fones no ouvido escutando Marvin Gaye ou quando faz um friozinho bom e eu ponho um casaco a mais ...Next to me my fantasy.

Rita Loiola.

Parabéns Mari (pelo aniversário). Tudo que eu quis dizer é que não tá fácil pra ninguém.

... and as an advise for all of us Joanna Newsom said... (maybe a bit "Pollyanna", even though):

I slept all day
awoke with distaste
and I railed,
and I raved

That the difference between
the sprout and the bean
[...]

Brice trouve le portable!

2007-04-13T19:57:00.000+02:00

LAST.FM

2007-04-10T07:02:00.000+02:00

Novo vício.

Esse post é só para os amigos "geeks" que gostam de música!

Eu sempre fui fã dessa história de web 2.0 e sempre acompanhei o seu desenvolvimento: Orkut, Youtube, Flickr, Del.icio.us, 43things e etc. Mas esses caras conseguiram me surpreender!
Se você quiser escutar qualquer coisa bem especifica, você não vai conseguir... e essa é a graça. Fizeram uma rádio na qual a programação é pensada por grupo de interesse das pessoas que escutam. Por exemplo, se você procurar por "Chet Baker" você poderá escutar uma programação com:

Miles Davis, John Coltrane, Billie Holiday, Ella Fitzgerald, Charlie Parker, Bill Evans, Stan Getz, Sarah Vaughan, Duke Ellington, Thelonious Monk, Nina Simone, Herbie Hancock, Dexter Gordon, Oscar Peterson, Charles Mingus, Dizzy Gillespie, Dinah Washington, Count Basie, Tom Jobim e muitos outros.

E isso porque de alguma forma o usuários da rádio escutaram e classificaram de maneira parecida esses músicos e os colocaram num mesmo universo de coisas. Da mesma forma eu poderia colocar, ao invés de um nome, uma "tag" (palavra chave) como "cool jazz", que ia formar uma rádio com musicas classificadas como "cool jazz", tipo:

So What, All Blues, Birth of the cool do Miles Davis; Take 5, Cable Car, Everybody's Jumpin' do Dave Brubeck; Várias do Chet Baker, alguamas coisas do Modern Jazz Quartet, etc e tal...

vocês ainda podem colocar para tocar a radio "João Castelo Branco" que "eles" (o software do site) vão organizar uma radio com as coisas que eu escuto. Nunca vi uma ferramenta melhor para descobrir coisas novas com uma probabilidade de acerto (no gosto) tão grande. Por exemplo virei fãzão do Orchestre Poly-Rythmo De Cotonou Dahomey uma banda do Benin na rádio da Tag "afrobeat" (poderia ter achado também na rádio dos músicos parecidos com Fela Kuti por exemplo).

Além disso, ainda tem todos os recursos da web 2.0, como fazer amigos, comunidades temáticas de discussão, etc. Com a vantagem de tudo ser pretexto para rádios... como a radio da comunidade "chanson française" ou das pessoas que escutam "Fela Kuti", etc.

A coisa toda é baseados na idéa de metadados da web 2.0, ou seja numa estrutura (um programa) que organiza informações geradas pelos usuários. A ferramenta mais importante da Last.fm é justamente o que eles chamaram de "Audioscrobbler" que lê todas as músicas que os usuário escutam em seus computadores e organiza tudo na forma de perfis individuais. O site também incentiva os usuários a ajudarem na classificação da informação, atribuindo "tags" para as músicas escutadas.

... e graças aos "feeds" (que são dados gerados que podem ser recuperados facilmente) o site é cheio de brinquedinhos interativos como aquele que eu coloquei na barra do do blog, que mostra a foto da capa dos discos que eu mais tenho escutado. Ai vai uma tabela com as coisas que eu ando escutando. Ela vai sendo atualizada conforme eu vou escutando (não é o máximo?)!!!

E de brinde ainda da pra fazer uns "podcastings" de algumas faixas. No post anterior coloquei uma faixa do Devendra Banhart, aqui vai uma do Lee Feldman:

Testes de podcasting com a "Last.fm"...

2007-04-08T07:24:00.000+02:00

Teste de podcasting...
Com Todo Los Dolores de Devendra Banhart

Quando eu morrer vou para o Beleléu

2007-04-05T22:10:00.000+02:00

Quando eu morrer vou para o Beleléu. Meu inferno, meu purgatório e meu céu. Ele deve se parecer com um caminhão de mudança, só que mais bagunçado. Está tudo ali, mas não se acha nada. Os móveis estão embrulhados com cobertores cinza e amarrados com cordas de nylon brancas encardidas. Entre os móveis estão uma infinidade de caixas de papelão de supermercado empilhadas. Entre as caixas se acumulam poeira, pequenos objetos e pedaços dos móveis que caíram por descuido dos carregadores.

Dentro de cada caixa e cada móvel está minha vida. Lá vou ter a eternidade para encontrar minha cabeça perdida. Vão estar todos os celulares e as chaves que deixei sobre os balcões de bar, no caixa eletrônico ou que caíram do bolso quando me sentei numa espera qualquer. As cartas dos amigos de adolescência, as anotações de guardanapo, as cartas de amor e meus cadernos de rascunho vão estar misturados com papeis de propaganda de sinal de trânsito, talões de cheques usados, flayers de shows que eu não fui e números de telefones em pedacinho de papel. Além disso, vão estar lá todo o tipo de pequenos objetos inúteis. Num canto vou encontrar baús cheios de emaranhados de negativos. No meio das caixas vou encontrar a memória das paixões vividas junto com as duas moedinhas de I-Ching que faltam.

A minha eternidade será a busca pelo passado de caixas de papelão, por olhar compulsivamente os negativos que eu nunca copiei.

E tudo isso não será porque vivo de passado, mas porque vivo de esconder o passado dentro das caixas do meu ‘armoire’.

The Dears - 22 The Death Of All The Romance

2007-04-03T16:44:00.000+02:00

I have never cried in anybody's arms
The way that I have often cried in yours
Please be the one to take my tears away
I was 22, I've had my share of views
I just can't steal that "happiness" from you
But I'll be the one to take your tears away

I can't believe the things you say
tell me, tell me
tell me the lies

Fasting love will lead us all to nowhere
When, when will we learn
I shall avenge the death of all the romance
Until, until I'm gone

I can't believe the things you say
tell me, tell me
tell me the lies
I can't believe the things you say
tell me, tell me
tell me the lies
I can't believe the things you say
tell me, tell me
tell me the lies
tell me the lies
tell me the lies
tell me, tell me the lies

Au bois de mon coeur

2007-03-23T06:28:00.001+01:00

Brassens!!! Até qu'enfim deu certo!

Au bois de mon coeur

2007-03-23T06:05:00.000+01:00

Brassens!!!

Que droga, tem algum problema com o YouTube e o "Blogger Beta", então ta aparecendo só esse retângulo ai... mas clica nele que o video abre! Enquanto isso eu tento dar um jeito. De qualquer forma o video abre grandão, o que pode ser bom!

A história da verdadeira estória de Théo e Estrela

2007-03-21T19:07:00.000+01:00

Há long time ago um casal de amigos segurou uma super barra que eu passei. Foi uma besteira dessas da vida. Hoje, olhando para trás eu acho ótimo que tenha acontecido, mas na época foi uma tragédia daquelas (!), o mundo todo veio abaixo e deu tudo errado por algum tempo, até que a vida se ocupou de colocar tudo nos eixos e me deixou seguir. Esse casal, o Téo e a Estrela, estava lá.

Ele é meu amigo do peito do tempo de colégio, e ela casou-se com ele e virou uma grande amiga também. O Téo é bom de segurar as barras dos amigos, ele é um doce de pessoa, abraça e diz que vai ficar tudo bem. A Estrela porque é do tipo mãe severa (tipo sacerdotisa celta, personagem da Marion Zimer Bradely, que eu adorava na adolescência). A Estrela gosta de astronomia, leu meu mapa astral e me deu conselhos.

Nessa época prometi que eu escreveria a “verdadeira” estória do casal. Cheguei a começar. Mas ficou ruim, bobo e mal escrito... acontece. Pensei no assunto, reli, reescrevi, até decidir jogar no lixo toda a porcaria. Puta merda, os caras foram legais comigo e eu retribuo com um texto ruim. A idéia era escrever uma estória infantil, assim já homenageava o filho deles, o Vinicius, na mesma tacada.

O duro é que depois de muitas esquinas a mais na vida, e algumas voltas depois no parafuso, parte daquela estória antiga voltou à tona. Mas dessa vez não como tragédia, nem como farsa e nem nada parecido... agora é só confuso e bom. Mais ou menos por coincidência Téo e Estrela estão novamente presentes assistindo tudo de camarote, rindo e chorando comigo mais uma vez. Lembrei-me da estória infantil que joguei fora na época e me arrependi um pouco de ter feito isso. Talvez não achasse mais tão ruim depois de tudo. Além disso, eu poderia melhora-la um pouquinho, reescrever, lapidar e quem sabe teria uma homenagenzinha sincera, ainda que boba e mal escrita. Iria calhar bem, porque ainda teria mais um serzinho para me dirigir lá dentro da Estrela! Então vou tentar me lembrar... o que não der eu invento.

***

Essa coisa de Tragédia e astronomia, com esses nomes, “Téo” e “Estrela”, me davam a impressão de que a estória que eu tinha que contar deveria ser uma espécie de mito; tinha que ter um tom trágico e se passar num tempo mágico que mistura hoje e a origem do mundo e de tudo mais. Tinha que ser um mito de amor meio impossível.

O protagonista da estória era “Théo”, ele havia criado um mundo. Fizera tudo por mera diversão. O que mais gostava na vida era de escutar e tocar música pop e blues. Contudo, também gostava muito de genética e era um dos melhores alunos de geografia no colégio. A vida lá em cima parecia ser bem enfadonha, então quando se cansava de suas escalas pentatônicas ia brincar de criar mundos, porque também o distraia. Inventou rochas, atmosfera, proteínas, coacervados, e tudo mais que vocês conhecem, evolução das espécies e até o ser humano, que julgava ser sua obra prima.

A estória da Estrela era a de uma menina filha de um Sol e de uma Lua muito famosos no universo. Durante um período Estrela se incomodava muito com a importância de seus pais e decidiu que queria ir para bem longe, esquecer tudo e se tornar mortal. Então decidiu ser gente comum num planetinha qualquer que um deuzinho qualquer havia criado.

Théo de seu lado estava mais uma vez enfadado com tudo, o seu mundinho ia de mal a pior e sua vidinha não passava de lenga-lenga. Até que a nossa Estrela apareceu ali para contar a Théo sua estória e lhe pedir para se exilar no Planetinha. Ela contava tudo muito envergonhada, porque afinal de contas estava mesmo fugindo de casa como mais um adolescente. Ela esperava que Théo fosse diminuí-la, depreciá-la e manda-la de volta para sombra dos pais. Mas não; Théo ficou lisonjeado pela escolha de seu planetinha, pelo qual ele próprio já estava bem decepcionado.

Foi assim que se apaixonaram.

Mas vocês sabem como são essas coisas de se apaixonar... isso demora, até que os dois se toquem, até que um resolva dizer para o outro o que se sente muitas coisas acontecem. Além do mais Estrela era uma menina orgulhosa e gostava das coisas sob seu controle, então não podia desistir de seu plano assim por uma paixãozinha que nem sabia se ia dar em algo. Théo também não teve coragem de dizer a ela o que sentia, e a deixou partir para o mundo dos mortais. Os dois sabiam que isso era para sempre, porque uma vez la ela assumiria uma forma humana e se esqueceria de tudo.

Depois da partida de Estrela, Théo entrou numa crise ainda maior, porque seu amor por estrela crescia sem parar; toda sua decepção com aquele mundo se transformou em devoção; e começou a enxergar em si próprio todos os problemas que via no ser humano, o que o fez sentir uma compaixão enorme pelos pobres seres e pena de si mesmo também. Tudo isso fez com ele também decidisse mergulhar no esquecimento e se tornar mais um humano. Então fugir para dentro de sua própria criação.

Vagou muito tempo pelo mundo. Assim como Estrela vivia suas aventuras por ai, Théo fez sua vida como mais um humanozinho qualquer: chorou na morte do Airton Senna, fez intercâmbio nos Estados Unidos, participou do fã clube dos Paralamas do Sucesso (se compadeceu com o acidente do Herbert Viana), tocou em algumas bandas de música pop, estudou biologia e genética. Chegou a ter um filho, a quem ele deu um nome de humano bem humano: Vinicius; em função de um poeta meio canastrão, meio romântico, que se casou com nove mulheres diferentes durante a vida.

A força do destino fez com que Théo e Estrela se reencontrassem nas esquinas da vida. Apesar de não se lembrarem daquele passado junto aos deuses e aos astros, quando se apaixonam. Eles sentiam uma familiaridade enorme um pelo outro, se perguntavam se não seriam parentes distantes ou se não teriam alguma coisa dessas de vida passada, ou outras elucubrações de gênero esotérico. Mas na verdade ela reconheceu sua ternura e compreensão, além do jeito de piá meio nerd que gostava de música pop, escalas pentatônicas, genética e geografia, mesmo apesar da vida no mundo já ter lhe colocado alguns calos, outros sofrimentos e outras alegrias desconhecidas antes, como o seu filho Vinicius.

Ele viu nela a mesma menininha orgulhosa que fugira de casa atrás daquela mulher em sua frente. Ele viu em sua testa a estrela que brilhava lá longe no céu e que um dia se apagou para se refugiar naquele mundinho.

Estrela também se apaixonou por Vinicius. Os três viveram juntos muitos e muitos anos. Atualmente ela espera um filho de Théo. Hoje ela fez uma ecografia e descobriu que é um menino. Vai se chamar Leon: nome humano bem humano, de revolucionário russo, de quem deu a vida pelo que acreditava.

Mundo grande

2007-02-18T07:44:00.000+01:00

O post anterior causou algumas reações inesperadas. Então me justifico...

Ele parte de coisas do passado que vieram à tona através de algumas poesias do Drummond (como deu para perceber), sobretudo por um poema que se chama “Mundo grande”. E é por causa desse poema que eu não tiro o post do blog. Então eu emendo com o Drummond ai abaixo para completar.

A história de Eco e Narciso vem de uma lembrança maravilhosa de um passeio no Jardim Botânico do Rio de Janeiro, quando eu parei numa daquelas milhares de pracinhas que tem no meio do jardim onde tem duas estatuas que fazem a alegoria da cena mítica de Eco Narciso. Narciso olha para a água e Eco olha Narciso. Ao lado das estátuas tem uma placa de bronze com a história (veja aqui). Desde então tenho uma relação especial com o tal do mito, e uma simpatia imensa pela figura de Narciso e algo ainda mais forte com Eco. Sei lá por quê... Acho que tenho que arrumar um analista... mas o que vejo nele não é nenhuma histeria, pelo contrário, o que me chama atenção é sua obsessão com a descoberta daquela imagem (que ele nem sabe ser seu próprio reflexo). A histérica da história é a pobre Eco que queria ser vista, ouvida, mas Narciso não ouvia, não ouvia, não ouvia (que nem a Sofia do Luis Tatit).

Mundo grande (Escute o próprio Drummond aqui : ►)
Carlos Drummond de Andrade

Não, meu coração não é maior que o mundo.
É muito menor.
Nele não cabem nem as minhas dores.
Por isso gosto tanto de me contar.
Por isso me dispo,
por isso me grito,
por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:
preciso de todos.

Sim, meu coração é muito pequeno.
Só agora vejo que nele não cabem os homens.
Os homens estão cá fora, estão na rua.
A rua é enorme. Maior, muito maior do que eu esperava.
Mas também a rua não cabe todos os homens.
A rua é menor que o mundo.
O mundo é grande.

Tu sabes como é grande o mundo.
Conheces os navios que levam petróleo e livros, carne e algodão.
Viste as diferentes cores dos homens,
as diferentes dores dos homens,
sabes como é difícil sofrer tudo isso, amontoar tudo isso
num só peito de homem... sem que ele estale.

Fecha os olhos e esquece.
Escuta a água nos vidros,
tão calma, não anuncia nada.
Entretanto escorre nas mãos,
tão calma! Vai inundando tudo...
Renascerão as cidades submersas?
Os homens submersos – voltarão?

Meu coração não sabe.
Estúpido, ridículo e frágil é meu coração.
Só agora descubro
como é triste ignorar certas coisas.
(Na solidão de indivíduo
desaprendi a linguagem
com que homens se comunicam.)

Outrora escutei os anjos,
as sonatas, os poemas, as confissões patéticas.
Nunca escutei voz de gente.
Em verdade sou muito pobre.

Outrora viajei
países imaginários, fáceis de habitar,
ilhas sem problemas, não obstante exaustivas e convocando ao suicídio.

Meus amigos foram às ilhas.
Ilhas perdem o homem.
Entretanto alguns se salvaram e
trouxeram a notícia
de que o mundo, o grande mundo está crescendo todos os dias,
entre o fogo e o amor.

Então, meu coração também pode crescer.
Entre o amor e o fogo,
entre a vida e o fogo,
meu coração cresce dez metros e explode.
– Ó vida futura! Nós te criaremos.

Eco e Narciso

2007-02-09T04:42:00.000+01:00

Uma amiga teve filho,

A outra foi viajar o mundo,

Sua irmã se mudou a trabalho,

Faz frio,

Faz calor,

Faz bonito e feito,

E ela não sente,

E ela não vê.

Um ano novo passou,

Um aniversário passou,

Um carnaval vai passar,

A vida ta passando,

As pessoas tão passando,

Ela mesma ta passando,

Tudo o que ela sente é a dor do mundo inteiro,

Ela sente o vazio de quem não se pertence,

O frio que ela sente vem da alma.

Ela parou na beira do lago e ficou.

Ela vê as mulheres,

Ela vê o erotismo,

Ela vê a dor,

Ela vê o amor,

Ela vê os homens.

Ela vê até citações de livros e
filmes

Ela só não se vê,

Quem lhe amava ficou tentando lhe tirar da beira do lago,

Gritando chatamente, que nem um sonho repetitivo:

-“Acorda! Acorda! Acorda! Acorda!”

Mas sua voz virou um eco.

Com Narciso também foi assim,

Só quem escutou Eco foram o estomago e o joelho de
Narciso.

O estomago doía dizendo:

- “Vamos, sai daí e vai se
alimentar direito,

Para de se olhar e vai caminhar na rua,

Compre uma flor para alguém,

Tome tento!”

Mas o estomago se virou em úlcera,

E mesmo apesar disso Narciso ficou ali na beira do lago a
base de Omeprazol.

O Joelho lhe dizia doendo:

-“Tenho frio e essa
posição me dói!

Levanta um pouco,

Vai dar uma volta,

Deixa de melancolia,

Seja mais flexível, vai!”

Mas o Joelho continuou lá doendo de frio e tristeza,

Naquela posição horrível com todo o
peso do corpo sobre ele.

Mas narciso também não sabia que a imagem que
via era a de si próprio.

Ele não sabia sequer que se tratava de uma imagem

E ainda por cima, tremida pelas ondinhas
do lago.

Se eles soubessem disso dariam muito menos importância
para o reflexo do lago,

Então eles poderiam levantar os olhos para o mundo
fora do reflexo

Onde as flores tem cheiro

A dor é física,

E o frio se mata com agasalho.

Se eu fosse o Drummond eu falava pro José:

José, a festa vai acabar.

E o que você vai fazer José?

Vai se lamentar?

Verso avulso

2006-12-29T04:18:00.000+01:00

A Vida não da tempo para a Vida.

Mario Quintana

Existe um lugar que não existe

2006-11-22T01:54:00.000+01:00

Existe um lugar que não existe (Landscapes and Touchscapes)

2006-11-20T19:04:00.000+01:00

Em algum lugar existe um rio que se chama “Amola Facas” (lá só chove);

Existe um lugar para se cortar o cabelo, fazer a barba, lamentar a perda das canchas de bocha por culpa do prefeito novo, e elogiar o prefeito antigo que passou anti-pó por cima dos paralepípedos;

Um outro para tomar café e saber de gente que sai de Joinville para tentar a vida em Lages;

Um bar com duas televisões (que funcionam sempre em canais diferentes), uma mesa de sinuca e três de baralho;

Uma igreja com uma praça;

Uma praça com um monumento modernista em homenagem a Getúlio Vargas;

Uma cidadezinha com pessoas simpáticas e histórias de unhas dentro do pão daquela padaria que é mais completa que as outras;

Um lugar onde há um médico e uma enfermeira, que são na verdade um velho amigo e uma menina super bacana com um sotaque que é um charme (faço gosto);

Existe a memória de uma outra pessoa.

Um lugar entre os paralelepípedos por baixo do anti-pó;

Pezinhos de criança e sapatos vermelhos;

Amores e desamores de adolescência;

Um carvalho morto;

Um bosque de auracária que não existe mais;

Um verde estranho;

Um vermelho que é meio rosa, meio telha, meio salmão, meio desbotado por natureza;

E o azul feio adorável;

Esse lugar um dia teve cheiro, toque e cansaço bom de viagem a dois;

Um lugar de Café forte;

De chuva fina e chocolate;

Like she says

2006-11-16T06:01:00.000+01:00

Oh I'm sorry, Johnny is such a hard name to remember, and so easy to forget.